Me detengo a veces
(De mi poemario “Poemas para un destierro”)
Que a veces me detengo a pensar en mi propiedad mental,
en la longitud de mi destino;
es como vaho en mi camino…
como una niebla que me sujeta en ideas que aparecen desde el
sino,
árboles de
espinas entre gotas suspendidas,
siluetas apenas
definidas,
ramas truncadas,
espesuras,
hojas sujetando frágiles nidos,
palomares, ataduras,
cubiles y madrigueras,
en ráfagas de aire que se llevan las golondrinas.
Y entonces me desvanezco de la
vida,
del sendero que me lleva,
que me obliga
y aparecen historias:
diatribas con la propia
identidad,
afrentas con los días,
injurias con mis noches,
censuras con el alma que parecía
dormida.
Y aún con mi yo,
con mis críticas
y mi ser abstracto:
el ente desmembrado de las cosas del día,
de las mentiras,
de soliloquios entre paredes huidas,
porque ya no siento el viento,
ni percibo la saliva de las nubes,
sólo besos de boca lasciva,
sólo las ideas de la gente,
volando entre la humanidad perdida.
Porque todos creen en su yo, en su fábula y su leyenda
sin entender que su casa es una esfera a la deriva,
que su savia es una esencia perdida,
un éter que se dobla,
se desvanece y mezcla en un espacio sin mesura.
¿Cuántos sueños y cuántas batallas
encendidas para ser la nada que no se compra en medidas?
¿Por qué pelean y acaparan?, me pregunto…, mientras me
abstraigo en el camino:
¿Por qué juntan en su bolsa tantos
granos de maíz y de trigo?
¿Por qué desean la riqueza que
nunca podrán llevar en su ida,
en su marcha, en su partida?
Un final que no pueden desestimar,
ni prever en su huida.
Y el Universo inmediato, el Cosmos más cercano,
un intervalo que advierten con soberbia
pensando que ése es su compás,
el ritmo de su mano
y que lo pueden caminar
y lo pueden medir
con pasos altaneros y arrogantes,
una medida fatua que no soy capaz de entender,
mientras les miro arrastrar pies impregnados de sudor
y lo esquilman en costales y fardeles henchidos de lucro y
dinero,
del poder obtenido de plegaduras del tiempo:
… tiempo…,
un concepto solamente,
una eternidad,
una existencia desde la perpetuidad,
únicamente una amplitud sin final que desean acotar
egoístas y prepotentes,
un jirón de aire que quieren quitar a la gente:
entidades sencillas,
un algo más para sumar a su concepto de que aún es poco lo
que acaparan, aunque el peso les agobie y rompa sus rodillas.
Y ahora, nuevamente, mis ojos
parecen nublados en la cencellada
y mis ojos estudian los troncos y las ramas
y mis ojos acechan humildes las llegadas de las noches,
de cada noche,
para que todo sea una espera igualada,
paradigmas de anagramas
donde ronde la Luna en lapsos vacíos de nadas,
sin reproches.
Porque a veces, me detengo en el
hálito de quimeras
y estudio las sombras pintadas, color de avaricia y envidia,
dejando que la lluvia, llanto de nubes, empape mi cara
y deje mis células grises preparadas, con insidia,
para difuminar mi vida entre vidas de comparsas.
Manolo Madrid
