A un niño triste

Todos hemos recordado al niño que fuimos, uno que se quedó en el camino de la vida, entre sus risas y sus miedos, entre tristezas y alegrías, a veces más queridos y otras más olvidados, como un trasto habitual depositado en una esquina de un desván. Luego, cuando quisimos recordar, el niño hubo desaparecido, igual que desaparecen las flores de un prado quemado por el invierno más crudo.

A un niño triste

Al niño que se me murió dentro

olvidado entre geranios blancos

y descolgadas petunias de color,

amanecidos sus ojos incautos

detrás de tristes vidrios de mirador,

donde ocultar las risas que nacían

gozosas y alegres cada mañana,

dejando confinadas e incautas,

dichosas y curiosas las miradas

envidiosas de aquella libertad,

en ajenas palomas, sin grilletes

que las sujeten, volando livianas,

sobre gentes y calles de otras vidas

que nunca conseguiría alcanzar.

Al niño que, de casual madrugada,

escondidas entre sábanas claras

quedaron censuras de inocencia,

novedosas huellas abandonadas

para avergonzar otros pudores,

legitimar nuevos sueños de noche

y aprender placeres en paraísos

de mayores, con que calmar temores

y motivar las horas de amarguras,

entre aventuras para compartir

y temores pueriles para enterrar

mientras la vida del niño se va

y un odioso compás de agujas

te llama cada día a madrugar.

Manolo Madrid

Del poemario “Háganse los mares”