Nueve meses

 

Nueve meses ensanchan la esperanza

de tu vientre, cual fuese un olivar

que reverdece en hojas que amparasen

verdes olivas, brunas y morenas,

que cualquier madrugada cierta al alba

se van a descolgar y al retoñar,

con los ojos de asombro, habrá nacido,

mirando la olivera madre, oliva

leyendo su mirada maternal,

criatura que amanece de simiente

y el amor de mujer que se consagra

al padre que desea perpetuar.

Y de tu talle prieto, tal prodigio

acecha, vida tal que el sol de día,

ni la luna creciente de pleamar,

podrían impedir la amanecida

cuando la flor se escinda enrojecida,

para dejarnos ver la nueva savia

que la futura fábula contase

y aceptar entre gritos y suspiros,

mientras que tú descansas en tu pecho

la tersura entre besos del nacido,

sin palabras, sin lágrimas, sonriente

del don que la alargada circunstancia,

dolor de madrugada, ha merecido.

 

 

Manolo Madrid