Mi noche

Quizá no tenga otras compensaciones, pero es posible que una sola noche de verano con la hierba sirviendo de cama y el cielo de cobertor, puedan conseguir que las lágrimas de aquel mendigo nazcan y resbalen por sus ropas ajadas mientras el concierto del universo empapa sus oídos para hacerle olvidar su desgracia.

Mi noche

Cerré de noche mis ojos,
aún mis penas y luego...,
luego escuchaba las notas,
campanadas en el aire,
y aquellos trinos del viento,
resonándome tan cerca,
naciéndome de tan lejos,
palpitándome el sonido,
latiendo y luego latiendo...
Latiéndome aquel latido
como espadañas del río
cantándome otro concierto,
violines de hojas y sombras
en mi huerto tan escondidos,
trompetas de agua y espuma
fueron moviendo el molino,
chicharras hablando, riendo
rimando con aquel ruido.
Y sobre el roble subidos,
ojos de parda abubilla
llevando entre sus rechinos
otro contrapunto amigo,
subrayando los silencios
que se ciernen tan pesados
llenando la noche parca,
de lujos para un mendigo.



Manolo Madrid

Del poemario “Preguntando el camino”

Oración

Una súplica para quienes disponen de ese don, un regalo de la diosa Erato; una oración para que no se dejen arrastrar por aquellos que únicamente ven lo material y ponen todo su esfuerzo en sacar provecho, sin mirar a quienes viven con el corazón abierto y dejan resbalar su mirada indiferente sobre los tesoros que esta sociedad moderna pone como trampas para que los ideales se dejen comprar.

Oración
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Poetas de barro y caña,
nómadas,
palabras que sois de carne
y nacisteis de madrugada.
Poetas sin ayer y sin destino,
apátridas,
canción que dice sólo
frases de humo y agua.
Poetas de hielo y de campaña,
invidentes,
palabras de flor y musgo
que sin temor engañan.
Poetas sin luna en la noche,
esquizoides,
sombras de congoja sin risa
ojos de limo sin alma.
Poetas de pólvora afilada,
políticos,
los del verbo como espada
con la semilla preparada.
Mendigos de ponzoña,
caníbales,
devoradores del dolor
que estremece tanta almohada.
Poetas de rosa y de guadaña,
araneros,
furtivos del terror, impíos,
¿porqué rompéis nuestro mañana?


Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”