Pensamientos de lluvia

Los de esas tardes de otoño, preconizando el invierno, dejando el rastro de gotas en los vidrios del mirador, ojos que se alargan en el filo de la calle, repasando charcos y huellas que traen recuerdos que deseaste olvidar, como avecillas que se ocultan entre tejas levantadas, como mendigos grises que no se quieren mojar. ___________________________________________

Pensamientos de lluvia

Volaban entre las gotas, fuera de la ventana,

pájaros de la desidia, lluvia de aburrimiento,

grises de las tardes precursoras del invierno

y nubes empapadas que de tristeza vestían

las otoñadas luces, cristales de ojos llenos,

atisbando las calles, las aceras de regueros

hasta los charcos oscuros, privados de reflejos

ruidos prietos, brillos sordos, sonidos sin eco

de los pasos escurridos, con prisas, más ligeros,

pasos por llegar a casa, para mirar la noche

desde terrazas de poeta y miradores secos.

Volaban por la calle, desde la iglesia cerrada

mis pensamientos tristes sin encontrar consuelo,

regresando vacíos desde el jardincillo desierto,

mojadas avecillas, pajarillos de este dueño

que sin querer se posan en cornisas agrietadas,

y portales cerrados a mendigos pedigüeños que,

alargando su mano, se pegan en fachadas

para no sentir la noche que repentina llega,

para no sentir el agua que el cielo les regala

lavando sus harapos, deslucidos, remendados:

sus ideas con las mías saltando por los tejados.

Volaban con el viento los pensamientos alados,

nostalgias de mi árbol, sin que olvidaran nada,

mil versos en estrofas, recitando de la vida

tantas idas y venidas en nubes enredadas,

sendas y vericuetos que no llegaron al alba,

veranos y primaveras, flores de tantas rimas

escritas en aquel poema al filo de la mañana,

recuerdos de mi romance, dulce bajo la Luna,

cristal de vaho pintado, corazón de agua teñido,

olores de un pueblo sentado dentro de los trigos,

que en el invierno dormita callado y sin vecinos.

Manolo Madrid

Del poemario "Rumores del Duero"

Tus Hojas secas

Son esas tardes de otoño, cuando se desnudan los árboles, tardes de silencio en un parque dotado de un banco solitario, de piedra o de madera, o de pensamientos abstraídos que te dejan recapitular sobre la vida, las cosas, el paso de los días y lo que se convierte en símbolos con brevedad, sólo para ojos que saben mirar el interior y descifrar sentimientos escondidos, no apto para todos.
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Tus hojas secas

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Ayer,

me agaché hasta el suelo

y tomé en mis manos

aquel puñado yermo,

aquellas hojas secas

que mi amigo árbol

sacudió en sus ramas,

para alfombrar mis pasos

y acariciar mis dedos.

Ayer,

levanté mi cara

y miré al invierno,

que cabalgaba inquieto

sobre las nubes negras,

sobre las hojas pardas

que sacudía el viento,

desnudándome el alma

desfalleciendo mi cuerpo.

Ayer,

orillé la fuente

que vive en el parque

murmurando mi nombre

con tan largo acento,

recitando mis versos

en la helada tarde,

para besar mi cuerpo

con el agua de su sangre.

Ayer,

reposé los años

sobre el duro asiento,

bajo los brazos largos,

dejando que el cierzo

se llevara lejos

a los cuervos negros,

los recuerdos tristes

de mis viejos miedos.

Ayer,

le pedí a aquel pardal

que me miraba atento,

que subiera mis ojos

en un pronto vuelo

más arriba del aire,

donde duermen despacio

los brotes más tiernos,

de aquel ciprés viejo.

Ayer,

dibujé en la tierra

bajo la lluvia fina,

sobre la gruesa arena,

una paloma blanca

y otra paloma negra,

que con su pico decía:

sube conmigo a la Luna,

para ser mi prisionera.

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Manolo Madrid

Del poemario Soplador de vientos