Dónde van

 

¿A dónde se van los muertos, que yo nunca lo he sabido?,

que por más que preguntaba a los cipreses centinelas

que por la noche velaban las lindes del camposanto,

que por mucho que hostigaba a los luceros vigilando

y por más que rebuscaba en la vigilia en altozanos

entre los búhos y grillos buscando a resucitados,

nunca encontré los espectros que eludiesen los osarios,

ni espíritus transparentes que apareciesen volando

mientras sus huesos confiaban para teñirlos de blanco,

con rumbo desconocido, senda de cierto legado,

alguna perdida herencia de un planeta extravagante,

donde el amo de las cosas allí quisiera hospedarlos.

¿A dónde marchan las almas sin realces ni sudarios?,

que nunca me lo explicaron a pesar de preguntarlo,

sin que preverlo pudiese, ni acreditarlo tampoco,

que encontrar quiero a mis deudos para irles acomodando,

y que me busquen un sitio donde tengan buena vista

del camino ensortijado que cimbrea hasta allí arriba,

para ver a los que llegan a llorar arrodillados,

para esperar con paciencia a mis camaradas y amigos

que me debieron tan largo, y a tantos más allegados,

a quienes serví el regalo de la vida que disfrutan

sin agradecerme el tanto, pensando que era obligado

que les trajera a este mundo sin pedirles nada a cambio.

 

Manolo Madrid