De Santa María

 

De Santa María doblan longevos bronces bruñidos,

mirando cielos turbados y guaridas de cornejas,

sus lamentos las campanas; de sus piedras trabajadas

con cincel de vieja estampa, saltan, bullen en cascada,

como avecillas que vuelan, sonidos que no se esconden,

primero canta la grave, luego... replica la hermana.

Espaciadas en la tarde de una otoñada nublada,

cierzos rompiendo las nubes y el sol dibujando rayas,

pasean acompasadas por palomares y tejas,

por corredores y plazas, por enredados casones

de blasonadas fachadas, su reiterada sonata

que sacude los cristales de mirillas y ventanas.

Y entre rastrojos y valles y veredas reviradas

escuchando en lontananza los tordos y picarazas,

y, en las galeras, los mozos que recogen remolacha

en los barros farragosos de la tierra trabajada,

en silencio y descubiertos, vuela primero la grave,

para que llegue más tarde... fino acento de su hermana.

Así, pausadas, sin tregua, fraternas, vibrando el alma,

publican la mala nueva curioseando las vegas,

las laderas de las lomas, serpenteantes cañadas,

arroyos que curiosean por debajo de las zarzas,

enredando en los enebros y en agostadas retamas,

las duras notas de bronce doblándose con el alma.

También escuchan dos ojos desde empinada ventana,

rasgando en tantos silencios sus mejillas arrugadas,

la mano con la paloma, pañuelo de sus pestañas;

¡compañero de la vida, qué vacía está la casa!,

sólo dejarás silencio cuando acabe la tonada,

que en la sosegada tarde Santa María reclama.

¿Y cómo será la espera que reproduzca la nana?,

¿cuándo pasarán los días que me lleven a tu espalda?,

pensamientos que se clavan en desconsoladas lágrimas,

y que en alargado valle contempla el otro mañana

con la voz sumisa de alguien que musite al compañero:

¡escucha, paisano escucha, cómo arengan las campanas!

De Santa María doblan en triste tarde pausada,

primero... grita la grave y luego... replica la hermana...

 

 

Manolo Madrid