El Tiempo

Pasamos por él, sin sentirlo, ignorándolo, como a un pobre que siempre está en la misma esquina, una esquina que doblamos segundo a segundo, impregnándonos de etéreas sensaciones, de experiencia y estragos, desgarros que no percibimos. Pero él, el tiempo, no nos perdona un nimio instante, nos envuelve y nos lleva a nuestro destino, sin fuerza, sin grandes aspavientos, amable y tozudo, sin que seamos conscientes de su fuerza, su blanda pero constante fuerza, su impresionante poder que nadie es capaz de vencer, a la que nadie se opone, porque el tiempo está ahí, lo es todo y no es nada pero permanece adherente, pegajoso, impávido ante la muerte.

El tiempo


¿Es acaso el tiempo bálsamo?

El simple tiempo, que media
monolítico e inmutable,
mayestático, personal,
a–direccional y de ojos
transparentes e ignorantes
de las miserias humanas,
ausente de brazos, pasos
inquebrantables, que nunca
disiparon algún hito
ni guardaron huella alguna.

El tiempo, que, todo lo ve
en su esencia, intrínseco,
para suavizar y cerrar
los recuerdos ingratos,
aviejar huellas del alma
y difuminar conciencias
tan turbias y soterradas,
unir el último soplo
trascendente, en que todo
perderá crédito y valor.

Tiempo, que confundirá
el final y el principio,
de ojos fríos y apáticos
hilvanados de senectud,
de mirar tan desgarrado
e ignorar tan absoluto,
con pupilas siempre nuevas
y un insondable brillar
que inundará tu mente
con un centelleo final.

Tiempo, por el cual, el Fin
existirá inadvertido
en su propio discurrir
y desprovisto de inercia
y fuerza para alcanzar
en el abismo del cosmos
la negación eterna
de la memoria exánime,
una realidad absurda,
simplista, sin contenido.

El tiempo, será entonces,
y existirá después
y se reiterará eterno,
de uso ambivalente
bilateral y pletórico,
vacío, curvo e indolente,
siempre tan desconcertante,
sin que mida ni relate,
sin que las sólidas cifras
le doten de algún sentido.


Manolo Madrid®
Del Poemario “Háganse los mares"