Quizá

 

Son, quizá, palabras presumidas,

¡yo… yo… yo!,

yo tengo, yo soy, yo también,

yo más, yo… yo… yo… y vuelan por el aire

cual golondrinas en poniente,

dando vueltas y aleteos, jeribeques;

y suben y bajan

y se colocan en la punta

de telegramas en postes,

haciéndose dueñas de corrientes que cruzan

campos de berzas y zanahorias silvestres,

diciendo en código Morse los nombres de siempre,

yo… yo… yo…

raya punto raya raya, raya raya raya

y te dicen dineros

y fábricas y graneros

y bodegas de pío sandunguero,

¡y yo tengo en el banco…!,

y te miran con sus ojos lastimeros,

con sus ojos tan sinceros.

Y claman apoderadas palabras

que saltan en ascenso,

soberbias actitudes presumiendo de imperios,

jactancias, orgullos

y pedantes vanidades que te quitan el resuello,

que te echan de tertulias

y te amargan la sonrisa

y te hacen belicoso y agresivo,

intolerante al parloteo tan nocivo;

pero te vuelves callado y reservado,

prudente, silencioso y moderado,

por no decir ¡no quiero!,

deja tus dineros, tus menciones, tus imperios,

deja de ser pedante e inmodesto,

¡yo… yo… yo!…

que cuando te vayas

saldrán de nuevo los geranios

y serán macetas sin cajeros de bancos,

serán flores sin parlanchines jilgueros.

 

Manolo Madrid