Manolo Madrid escritor y poeta

¡Ea, mi niña, ea!

2012-01-20T08:28:00.001-08:00

No es la primera vez que me surje un poema traído por la influencia de esos pequeños que tuvieron la desdicha de nacer entre edredones de pobreza y como en mi poema "Se murió la niña" en mi poemario "Palabras, sólo palabras", he de hacer un gran esfuerzo a la hora de recitarlos para no permitir que el sentimiento más fuerte interrumpa la serenidad de mi voz.

¡Ea, mi niña, ea!

¡Ea, mi niña, ea! Querubines mueven las nubes
para sembrar el aire con algodón, de palabras
que nacieron esta noche, cuando cantó Selene
los versos de un poeta que jugaba con el arpa,
para romper silencios y dormir la madrugada.

¡Ea, mi niña, ea! Llegaba de miel el susurro
desde tupida acacia, ojos brillando oscuros
mirando nacer el río en que la Luna se baña,
viendo llover poemas desde estrellas salpicadas,
arrullando entre versos el hambre que le lloraba.

¡Ea, mi niña, ea! Hierba nueva de primavera,
bamboleada con el aliento de aquellas nanas
tarareadas desde estos brazos que te acompasan,
recitadas entre besos que mis ojos enviaban
acunando en mis senos el dolor que no cesaba.

¡Ea, mi niña, ea! Vuelan hebras de fina seda,
trenzada en los senderos que por la vida te llevan
relumbrando la mañana cuando el rocío riega,
reluciendo la solana que pronto la reseca
durmiendo en sus pestañas el anhelo de un poema.

¡Ea, mi niña, ea! Rodaron frutas de las ramas
para regar semillas en la exuberante tierra,
en almas y corazones donde injertar palabras
y germinar historias con niñas de madrugada
durmiendo en el silencio sus sonrisas apagadas.

Manolo Madrid
Del poemario “Semillas de aire”

Mi reino perdido

2012-01-19T15:04:00.000-08:00

Los sueños son los que te llevan a esos viajes astrales, a visitar esos nuevos reinos donde el verbo queda subyugado, a veces mermada su capacidad de expresión por lo impresionante de aquello que sólo existe en tu fantasía y que se descuelga en la ventana de tu pensamiento sin que sepas de donde procedió la idea. Quizá algo permanece en nuestro más íntimo átomo que ha permanecido siempre con nosotros, sin que haya nada que nos explique el porqué.

Mi reino perdido

Desde apartado rincón de mi reino,
universo de extrañas fantasías,
cabalgando sobre corcel de vientos
cercó en aire su blonda cabellera
para brillar en mis oscuras noches
y dibujar las nubes de mis días
la dulce musa que descendió enviada
por alguna ventura del Olimpo,
indagando mi incierta madriguera,
escudriñando entre dorados trigos
y en luengos labrantíos de paciencia,
donde escondí, en pretérito de ayer,
mi soledad labrada sin reproches
tras dejarla beber en ancho río
de sueños recitados sin destino.

Manolo Madrid

Del poemario “Semillas de aire”

Mi noche

2012-01-02T16:30:00.000-08:00

Quizá no tenga otras compensaciones, pero es posible que una sola noche de verano con la hierba sirviendo de cama y el cielo de cobertor, puedan conseguir que las lágrimas de aquel mendigo nazcan y resbalen por sus ropas ajadas mientras el concierto del universo empapa sus oídos para hacerle olvidar su desgracia.

Mi noche

Cerré de noche mis ojos,
aún mis penas y luego...,
luego escuchaba las notas,
campanadas en el aire,
y aquellos trinos del viento,
resonándome tan cerca,
naciéndome de tan lejos,
palpitándome el sonido,
latiendo y luego latiendo...
Latiéndome aquel latido
como espadañas del río
cantándome otro concierto,
violines de hojas y sombras
en mi huerto tan escondidos,
trompetas de agua y espuma
fueron moviendo el molino,
chicharras hablando, riendo
rimando con aquel ruido.
Y sobre el roble subidos,
ojos de parda abubilla
llevando entre sus rechinos
otro contrapunto amigo,
subrayando los silencios
que se ciernen tan pesados
llenando la noche parca,
de lujos para un mendigo.

Manolo Madrid

Del poemario “Preguntando el camino”

Plegaria

2011-12-10T11:08:00.001-08:00

Son duras ocasiones que te persiguen contumaces, donde tu horizonte se impregna de niebla y crees que ya nada sucederá, que ninguna ilusión llegará desde ningún universo y la ira y el dolor se mezclan para conseguir que desees el dolor antes que el limbo de la inconsciencia y clamas por los idus de la guerra y los carros de la sangre y prefieres que los clarines bramen en el valle para no tener que recoger la cosecha de la mies del olvido.

Plegaria

Efluvios de mística tristeza,
dejad que el brujo abra su canto
y vierta la danza de ritual
que aleje el bálsamo del olvido,
¡qué dé comienzo el Aquelarre!,
y no cicatricen las heridas,
pues, será mi empeño sentir
ardiente gestar la furia y rabia
a que la íntima noche, mengüe
la tersa luz, que de tempestad
inunda de tanta vida el valle.

Que indefectiblemente de muerte
resuenen afligidos los timbales
y que me deshagan los oídos,
pues todavía es peor el silencio
o aquel cuchicheo lastimero
o la ausencia omnipresente;
que quiero escuchar el fragor
de ciclópeas olas sin final,
desde aquel traicionero mar
con denso bramido impaciente
y plúmbeo movimiento vital.

Cededme la Vida o la Parca,
dejad mejor que sufra sin tregua,
porque la sola idea me espanta
de recitar ido y sin descanso,
ese escudriñar impaciente
o escuchar el nimio latido
de tanta azucena silvestre,
o languidecer entre los valles
y así olvidar cada noche,
para pernoctar de cada día
ese perdurar inconsciente.

Fulgor, aleteo, albo resplandor,
blanco ritmo en pájaro sutil,
sube tu octava, para allí,
en tu cenit, posar la mirada
allende tuerce el mar fulgente
y después, con turgente vuelo,
en verdinegro valle posarte
donde el granito opaco y mudo
estoico guarda francos parajes,
feudos de pétrea multitud,
desprecio de Neptúnica cólera.

¡Oh Limbo, aléjate de mí!
que elegiré siempre un Cielo
o aquel Infierno calcinador.
¡Dejad que los dioses eternales
nos envíen a Marte y Zeus!,
que de su batalla, el fragor
hienda feroz mi noble sentido
y aterrorice mi frágil mente,
que el fuego arda y me queme,
y que me aplaste y desgarre
áspero epílogo de agonía.

Que prefiero ver manar mi sangre
y que desborde como un río
envuelta en barro y heroísmo,
sentir de la verde su tañido,
pero conocer todo el tiempo,
sin que la memoria lo olvide
acuciada de oscuras grietas,
perseguida por duros puñales
que te mutilan y te desgarran,
que te escriben sobre la carne
ese dormitar irreverente.

¡Oh, Dolor!, de nuevo te invoco
en mi azabache sacrificio
donde te clamo y te maldigo,
pero envíame con premura
aquella horda de sombras negras,
henchidas de mortecinos cirios,
y que palpiten sus cantinelas
en el más aterrador crescendo,
hasta que mis tímpanos, atentos,
del agudo gemido se quiebren,
y de llanto se cieguen mis ojos.

¡Larvas del inquietante Averno!
desgarrad el incierto encanto,
trocad los delicados jazmines
en sulfúreas fragancias densas,
transformad en amargo acíbar
el licor del medroso olvido,
brotad el fuego de vuestras zarpas
y herid el silente camino
por donde atraviesan los años,
por donde discurrían las huellas
de escondidos latidos ruines.

¡Venid, escaramuzas y guerras,
y que la vida nazca ardiente!,
obligad a que el cruel Destino
el sendero de la vida quiebre,
para que sature de espinas
pasos que nos llevarán taimados,
sin saber, hipócritas, dormidos,
en demanda de la muerte fría;
¡haced que duela y atormente
el placer del impostor olvido
que ofrece el vino cada día!

Manolo Madrid ®
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Del corazón doliente

2011-12-09T08:29:00.000-08:00

Tantas cosas se esconden en el desván de tu cabeza, que a veces cuesta buscar entre polvaredas, telarañas y cajas cerradas el porqué de esos sentimientos de dolor que atenazan tu corazón. Y te pasas horas y días subiendo las escaleras de tu mente en busca de algo que te deje saber y te permita ahogar algún fantasma que interrumpe tu sueño y adhiere tus pasos que se hacen pesados y viejos.

Del corazón doliente

De tu corazón doliente escaparon mil suspiros,
agua entre las breñas y bruma entre los trigos
luminarias que retozan de noche en los pasillos,
oteando en las ventanas: ¡Se mueven los visillos!;
pájaros perdidos persiguiendo en los cristales
el refulgente semblante de la musa que deambula,
aflorado firmamento de empalidecido brillo,
diosa que se esconde y te sonríe entre zafiros.

Y escalones más arriba, esquivando los peldaños
de revirada madera que se queja con crujidos,
en el desván de tus desvelos disfrazando los años
con tus dedos indiscretos rebuscas entre cajones
y olfateas los pañuelos de naftalina mordidos,
y aún despejaste puertas ojeando los escondrijos
destapando horizontes que adornaban paredes
y cuadros de bodegones, pintores desconocidos.

Allí encontraste murmullos del corazón mellizo,
retozos del escondite que maltrató los amores
que tus ojos y tus labios hubieron antes rendido
y dejaste expirar las horas de sofocados besos
y de manos vehementes en reinos desconocidos,
ternuras amorosas que descubrieron paraísos
que turbaron las miradas que agitadas brotaron
hasta rendir tus brazos y abandonar el sentido.

Manolo Madrid ®
Del poemario “Desde mi amura”

Malos tiempos

2011-12-08T15:17:00.001-08:00

Quizá te haya llegado al alma, como a mí, alguna tarde del enero zamorano, con la calle de Santa Clara bullendo de gente, con prisas para comprar "navidades", para adquirir felicidad efímera, lloviznando, con viento cierzo y el trémolo del violín acercándose mientras yo me aproximo a las tiendas de luminarias más brillantes y más costosas. Pero mis ojos ya no miran escaparates y se quedan embebidos de la imagen temblorosa que mueve el arco de un viejo instrumento. El arpegio brotando como algo mágico, etéreo, naciendo de las baldosas brillantes del suelo empapado y volando con el viento helador que esquiva los cuellos de piel, los abrigos de buen paño, los guantes de lana, las gabardinas y los paraguas, pero implacable con la figura inmóvil, con el platillo de chapa colocado a sus pies... esperando la moneda que hará de trueque por una menguada cena y un jergón sin ventisca...

Malos tiempos

Malos tiempos…,
nos cantaba el violín,
con su tremolada voz
rebotando en fachadas
y corriendo en la calle,
persiguiendo a la gente,
detallando el lamento
de violinista sin suerte,
pregonando en el cierzo
del otoño inclemente,
alargando en la tarde
entre sus manos el frío
sin conseguir guarecerse
para expandir las notas
desde las cuerdas inertes,
por tremolar los arpegios
de un barniz deslucido,
con partitura inventada
de miseria y olvido.

Y en la esquina más dura
donde suspira más aire,
donde reflejos radiantes
de escaparates más ricos
embelesaban más gente,
late el bohemio de arte
tirita el genio de frío,
con su chaqueta raída
descubriendo aquel paño
que desfigura los parches,
disimulando las veces
que la prenda fue nueva,
abrigando al mendigo,
desfigurando los años
que sin olvido se pegan
a numerosas dobleces
de pantalones traídos,
de huaraches con suela
de agujeros henchidos.

Pero ninguno detiene
tan efímero camino,
sólo las luces y el brillo
de enorme abundancia,
de ofrecida fortuna,
engatusaron los ojos
de aquellos que discurren
tan felices de su vida,
sin descubrir la mirada
que ilustrada de hambre
entre armonías transita,
que se alegra sumisa
si la limosna modula
el torneado murmullo
al descender al platillo,
el que ayudará a la cena
del agradecido artista,
el de las notas que bullen,
y la chaqueta altruista.

Algo más tarde, la noche
se repinta en la rúa,
en los brillos de las plazas,
y los pájaros que anidan
al cobijo de las ramas,
y en un silencio que hiela
la muchedumbre se marcha
y se aquietan las luces.
Y el fulgor de las joyas
en los cristales se acaba,
ya no escucho las cuerdas
que poco antes trinaban,
sólo una sombra se encoge
en el portal de una casa,
¿quién será el que reza,
pero qué es lo que pasa?,
¿y no será que faltaron
en aquel plato monedas
para pagar una cama?

Manolo Madrid ®
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

El Tiempo

2011-12-08T02:46:00.000-08:00

Pasamos por él, sin sentirlo, ignorándolo, como a un pobre que siempre está en la misma esquina, una esquina que doblamos segundo a segundo, impregnándonos de etéreas sensaciones, de experiencia y estragos, desgarros que no percibimos. Pero él, el tiempo, no nos perdona un nimio instante, nos envuelve y nos lleva a nuestro destino, sin fuerza, sin grandes aspavientos, amable y tozudo, sin que seamos conscientes de su fuerza, su blanda pero constante fuerza, su impresionante poder que nadie es capaz de vencer, a la que nadie se opone, porque el tiempo está ahí, lo es todo y no es nada pero permanece adherente, pegajoso, impávido ante la muerte.

El tiempo

¿Es acaso el tiempo bálsamo?

El simple tiempo, que media
monolítico e inmutable,
mayestático, personal,
a–direccional y de ojos
transparentes e ignorantes
de las miserias humanas,
ausente de brazos, pasos
inquebrantables, que nunca
disiparon algún hito
ni guardaron huella alguna.

El tiempo, que, todo lo ve
en su esencia, intrínseco,
para suavizar y cerrar
los recuerdos ingratos,
aviejar huellas del alma
y difuminar conciencias
tan turbias y soterradas,
unir el último soplo
trascendente, en que todo
perderá crédito y valor.

Tiempo, que confundirá
el final y el principio,
de ojos fríos y apáticos
hilvanados de senectud,
de mirar tan desgarrado
e ignorar tan absoluto,
con pupilas siempre nuevas
y un insondable brillar
que inundará tu mente
con un centelleo final.

Tiempo, por el cual, el Fin
existirá inadvertido
en su propio discurrir
y desprovisto de inercia
y fuerza para alcanzar
en el abismo del cosmos
la negación eterna
de la memoria exánime,
una realidad absurda,
simplista, sin contenido.

El tiempo, será entonces,
y existirá después
y se reiterará eterno,
de uso ambivalente
bilateral y pletórico,
vacío, curvo e indolente,
siempre tan desconcertante,
sin que mida ni relate,
sin que las sólidas cifras
le doten de algún sentido.

Manolo Madrid®
Del Poemario “Háganse los mares"

Como brilla la luna

2011-11-18T07:45:00.000-08:00

Quizá algunos piensen que por tener más riqueza la Luna les va a dedicar más luz. Sin embargo, nada hace que nadie sea distinto ante la dulce presencia del astro que nos contempla cada noche.

COMO BRILLA LA LUNA

¡Cómo brilla la luna
en las aguas del río!,
cuando llega la noche
caminito del alba,
dibujando la trocha
que muy cerca le pasa,
alumbrando las hojas
de los chopos de plata,
atrapando los ojos
del zorrillo que caza.
¡Cómo brilla la luna
alegrando la casa!,
salpicando las tejas
con diadema de nácar,
resaltando las rejas
de la novia que aguarda
al galán de las sombras,
que no acude a la cita
por mirar a la esfera
que en el cielo le invita.
¡Cómo brilla la luna
en el cubo del pozo!,
que extrañado la mira
reflejada en el agua,
en el ojo redondo,
que rodeado de piedra
taimado se esconde
por ahogarlo de celos
en el fúlgido fondo
cada noche del año.
¡Cómo brilla la luna
en la cerca de espino!,
que rodea la finca
alejando el camino,
dibujando con pinchos
la riqueza tan ancha
de los campos de trigo,
que rodean la torre
de encopetado linaje,
del gentil señorito.
¡Cómo brilla la luna
en el prado que duerme!,
arrullando a las reses
que no piensan en nada,
vigilando al pequeño
que cuida las vacas,
cautivando sus sueños
que en estrellado cielo
alocados discurren
entre nubes que pasan.
¡Cómo brilla la luna
en oteros cercanos!,
chispeando las cuestas,
relumbrando los planos,
recortando las cimas
con cenefas de claro,
que parecen escalas
para ascender a verla,
para correr a tocarla
alargando la mano.
¡Cómo brilla la luna
en la acacia del llano!,
que por ver a su amada
floreció sin desmayo,
recubriendo sus hojas
de rosados colores,
alargando sus ramas
por llegar muy alto,
sin pensar el peligro
sin pensar en el rayo.
¡Cómo brilla la luna!,
en la choza de paja
del fiel campesino,
que la luna no hizo
entre pobres y ricos
distinciones algunas,
que mermasen reflejos,
que rindieran más lustre
por anillos de oro
que por azadas y trillos.

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Dale rosas

2011-10-18T15:36:00.000-07:00

Alguien, quizá, necesitará una oración que le haga pensar en perdonar, aunque eso es algo que nace del fondo de nuestro íntimo ser y brota como una dulce florecilla en un páramo desierto, como si fuese un milagro.

Dale rosas

Dale rosas a tu enemigo
para que paso a paso,
pétalo a pétalo,
entre aromas furtivos
olvide el veneno
y la ponzoña negra
que le empuja en el camino;
y cuando el sol de la tarde
confunda su espalda
entre nubes que flotan
y orificios de gasa
que difuminan su brillo,
quizá lloren sus ojos
para regar otras flores
que pinten de amores
la cruz de su destino.

ManoloMadrid ©
Del poemario “Semillas de aire”

Jazmines de primavera

2011-10-18T15:15:00.001-07:00

Son tantos recuerdos los que rodean tu universo que pintan los cielos de opresivas brumas y la claridad del día se tamiza y apenas te permite ser tú mismo. Entonces consientes que tus pies te lleven por algún camino inesperado y consigues que la calma serene tu espíritu dejando que sedimenten los años.

Jazmines de primavera

Melaza de jazmines me seducía cada noche,
y perlas de aroma florecidas en dulces auras
con la seda de primavera acariciando mi piel
mientras ojos de tan persistente duermevela,
sin reproche ninguno, me dibujaban la cara
más allá de la cancela de mis reflexiones
como si fuesen desde mi alma los balcones.

Porque, aún, paseo largo, olvidando historias, .
separando el recuerdo dulce del más amargo
y otras veredas vencidas donde quedaron,
como si fuesen de la vida fogosos jalones,
amores delicados, suspiros que se fueron
amaneciendo arrancados, entre mis dedos,
con la mirada presa en generosos rincones. .

Pasos lentos, llenos de labios y murmullos,
tantos y tantos argumentos, reclusos e idos,
llevados y traídos, entre risas y aspavientos
sobre paseos de grava de frondosos jardines
donde quedaron escondidos los corazones,
y amores entre verdosos tilos, querubines
de hojas agitadas, dedos de manos excitadas. .

Y luego, olor de trepadoras sutiles, regalando
al aire travieso de la prematura mañana
desbordada de intrínsecas flores blancas,
temblorosa de campánulas de largos besos
rosas gentiles, enredando la sombra arcana
de amantes escritos, que miraban indecibles
el alfeizar, de geranios lleno, de mi ventana.

ManoloMadrid ©
Del poemario “Semillas de aire”

Versos del aura

2011-10-12T14:21:00.001-07:00

Hay ocasiones en las que, llevado por algo inconsistente, abres un poemario terminado tiempo ha y encuentras que aquel poema cobra más fuerza corrigiendo algo y lo haces. Entonces sientes como si un pequeño pesar hubiese desaparecido de repente de tu memoria creativa. Es curioso como queda constancia de aquello que no te acabó de convencer en un día pretérito.

Versos del aura

De algún ignoto universo
sobre doradas trompetas,
presos en carros de aromas,
clarines de seda ungidos
susurrando con el viento
que se acuesta sobre trigos,
llegan besos de las nubes
en cofres de lluvia uncidos;
binzas de palabras dulces
para humedecer la tierra,
para que broten de noche
amores que te embargan
y misterios que te llevan;
susurran largas pestañas
que las recatadas velan,
y de jazmines suspiros
que los paseos del parque
dando zancadas aguaitan
en busca de más poemas,
para arrullar los versos
que de mis manos surgen,
frescas fuentes de agua
que armonizan rumorosas
en labios de trovadores
y tornasoles del alba.

Manolo Madrid
Del poemario “Frutas de invierno”

Ensartaba los ojos

2011-10-09T10:02:00.000-07:00

Son avecillas que discurren entre caminos de cielo y florestas de nubes que se dibujan con pinceles de aire y lágrimas de lluvia,que en algún instante besarán los campos de tus años, los frutos que nacieron para dejarte ser memoria de los que te quisieron con el corazón.

Ensartaba los ojos

Ensartaba los ojos
en el cielo
y rompía el espacio
que de allí me separaba,
rutilando las estrellas,
pupilas
que me llamaban.
Entretanto,
se derretía el tiempo
en el fondo de la nada,
impalpable,
infinito y eterno
como arena en el desierto,
partículas de nada
que escurren por los dedos.
También,
vibrando entre las sombras,
sonidos,
campanas que inventan
las notas,
ligaduras del alma
y sombras de los pasos,
huellas que me acompañan.
Ahora escucho timbales
encubriendo el piano
de trinos y arpegios lleno,
gritos que me cortejan
y tonos que me regalan.
Sueños como alondras
y voces en la noche,
edenes que quiero ver
para cuando no sea,
o acabe de ser.

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Sueño

2011-10-06T13:48:00.000-07:00

Desde el misterio que en la noche se apodera de tu mente, nacen las ideas, como pequeñas larvas que luego se tiñen de colores, poemas de sueños y enigmas que se ignoran, hasta que llega el día y vuelan mariposas.

Sueño

Sueño que me estremece,
con esos blancos espectros,
cubiertos de capuchones
y largas togas doradas,
por las que asoman picudas
sus babuchas desgastadas,
alumbradas por las luces
de mil cirios temblorosos
al aire de madrugada.
Luego, en el cementerio,
tras esquivar los fosos
y saltar las sepulturas,
en un círculo sagrado
bailan mi cautiverio,
alumbrados de candelas,
al pie de un largo ciprés
arrancando de mi lecho
sosiego que me abrigaba.
Fantasmas de ser perverso,
demonios de madrugada,
los que danzáis en mi cama
con esos lúgubres cantos
en mi calma improvisada,
esbozando en mi universo
las heridas desgastadas
que en otro pasado tiempo
despellejaron mi alma.
Espíritus y aparecidos,
visiones disparatadas,
sombras que me quitáis
el sueño que me adormece
y mis desdichas sosiega,
disgregaos en el espacio,
que revestido de estrellas
vuestras voces apaga
y vuestra esencia desarma.
Sueño que me transporta
a otras vidas más hermosas,
no dejes que me amenacen
esas larvas traicioneras
asomadas en mi noche,
apagando el dulce aura
donde brillaba mi luna
la de la cara redonda,
la de mi buena fortuna.

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Soplador de viento

2011-10-04T15:54:00.000-07:00

Son las auras del poeta las que me llevan a otros sueños y otras vidas, son musas que me cantan y me rodean de mundos encantados desde donde me parece que no deseo marchar y se hace más bello el recuerdo que la realidad

Soplador de viento

Soplador de viento
suspira en la mañana,
decidor de versos
susúrrame una tarara
en un soplido de aire
que me lleve y que me traiga,
que avente la paja huera
y me diga muy bajito
las noticias de mi amada.
Soplador de auras,
aventador de nadas,
entona el canto del loco
para que suene la flauta
y rellene de agujeros
los pecados de mi alma,
para que vuele ligera,
y vuelva a ser un niño,
cuando la Luna salga.
Soplador de brisas,
cantautor de nanas,
pintad la noche estrellada
con poemas y sonrisas,
pintad mi sueño de flores
y soplad despacio una rosa,
para que sutiles aromas
colmen el viaje de ida
a un lucero que me acoja.

Manolo Madrid
Del poemario “Preguntando el camino”

Tejas y tejas

2011-10-04T15:31:00.000-07:00

Vuelan los pardales, pequeñas avecillas que habitan nuestras calles, nuestras terrazas y tejados y yo, hay veces que pienso en como nos verán ellos a nosotros, quizá piensen que sus refugios, esas tejas levantadas o agujeros en terraza o fachadas, los hemos dejado para que sean su refugio, el lugar donde situar sus nidos. Quizá piensen en porqué nosotros, los humanos, nos metemos debajo, lejos de la libertad que ellos gozan.

Tejas y tejas

Tejas rojas, tejas pardas,
palomares de las casas,
bosques de extrañas formas
que de agujeros y trampas
aprovechan de refugios
los pardales y otras razas
que no encontraron morada;
aledaños de los suburbios
sin arboledas cubiertas
de hojas y de ramas
que sirvieran de nidales
a tantas familias menudas,
avecillas de las ciudades
que mendigan cobertura.
Tejas y tejas, alares,
bordes de los tejados,
extraños montes y prados,
de antenas y chimeneas
profusamente plantados,
donde los ríos escurren
en pozos y desagües
de canalones chapados,
de plástico y uralita,
algunos de cinc colado,
que cuando no ha llovido
contemplan los pajarillos,
viendo el cauce escurrido
donde el agua se ha secado.

Manolo Madrid
Del poemario “Preguntando el camino”

Sombra

2011-10-04T15:08:00.000-07:00

Es en la noche cuando llega la sombra que me persigue, en la oscuridad me mira, me sonrie y me llama, con un susurro, con una sonrisa...

_____________________________________________

Sombra

Sombra que te deslizas
sin palabras cuando duermo,
y que al llegar a mi lecho,
cada noche me acaricias,
en la oscuridad del sueño,
sonriéndome con dulzura
ofreciéndome los labios
para que yo sea tu dueño.
De dónde procedes, sombra,
que de la ausencia naces,
dónde colgaste tus alas
y tu vestido de ángel,
que no llamaste a mi puerta,
que mi nombre silenciaste,
que no agitaste el aire
siquiera para anunciarte.
Quién fuiste durante el día,
sombra, que de disfraz
te mostrabas recubierta,
evitando que mis ojos
descubriesen la osadía
del deambular pertinaz,
de aquel deseo incierto
en tu lánguido sonrojo.
Qué hacías en otro cielo,
aquel universo extraño,
radiante sombra ficticia,
en que el matiz de tu voz
mi nombre sigiloso decía,
sin concederme el descanso
que por acariciar tu mano
mi quimera concedería.
Qué quieres de mi noche,
sombra que me persigue,
que quisiste de mi día
que nunca me lo dijiste,
dime sombra quien eres,
que de tus labios germine
de sonidos tu nombre escrito
y apague mi melancolía.

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

El fondo del lago

2011-10-04T03:07:00.000-07:00

A veces piensas que la vida es un lago donde se deja acunar el alma, días y noches llenos de tranquila paz, suaves olas que te arropan y espejo terso que refleja el cielo que te cobija, hasta que el tiempo te hace mirar dentro de ti y encuentras que poco a poco el murmullo del transcurrir del tiempo te recuerda otros tiempos en que volabas en libertad.

El fondo del lago

Miraba el fondo del lago,
el alma,
aquella que me prestaron,
cristalinas aguas
de la vida.
También, sentía
el murmullo suave
de aquella brisa,
y escuchaba batir las alas
del ave
que en libertad volaba.
¡Pero, mira, mira ahora!,
mira las suaves olas
que sin querer abren mi barca,
desgarrando la calma,
rompiendo el espejo terso
bajo la quilla
y desgranando el hechizo
que tenía en la mañana.
Pero escucha,
escucha el eco sordo,
que poco a poco,
remo por remo,
va murmurando el tiempo.
Miraba,
miraba el fondo del alma,
el lago que me acunaba,
que ahora no es lago,
ahora, no es nada.

Manolo Madrid
Del Poemario “Palabras, sólo palabras”

Cantos de guerra

2011-10-04T02:39:00.000-07:00

Cantos de guerra

Quizá sea todo fruto de la imaginación, pero a veces las imágenes vuelan en el cielo de tus sueños y casi puedes sentirlas como algo real y crees que los vaticinios llegarán como llegan las nubes en los días de viento, aunque al despertar de madrugada sabes que todo fueron pesadillas que no deseas que nazcan con la mañana.

Cantos de guerra

Luego, vendrá la batalla,
escuché a los que gritaban,
que se llevará de la vida
entre espadas que se ciernen,
de una parte a los que caigan
y de otra los que quisieren;
así cantaba la trova
bajo el chaparro frondoso
que arropaba en el otero
a la amazona que se erguía
en un palafrén de verde
que con firmeza ceñía,
con voz que atronaba el aire,
con voz que llenaba el cielo
mientras los grajos y buitres
llegaban en largo vuelo,
acompañados sin tregua
por miles de cuervos negros
que volaban a ras del suelo,
contando con tristes tonos
a los muertos y los vivos,
entre quejas y entre gritos,
que con su sangre regaban
los trigos recién nacidos.
Aún, vendrán las manos,
que entre amores perdidos
mojarán los cuerpos yertos,
y las heridas abiertas
de los que fueron heridos,
dejando que nubes negras
lluevan sobre los campos
para borrar las huellas,
para enjuagar de sangre
los granos de las espigas
que antes fueron teñidos,
antes de que un testigo
llorando desde una loma
señale con mano inquieta,
el pan lleno de muerte
que ha salido enrojecido,
desde la muela vieja
que da vueltas y más vueltas
en el vientre del molino,
pidiendo morir de hambre
por no comer de la guerra,
lo que los amos dejaron
por egoísmo y envidias
en mitad de su camino.

Manolo Madrid
Del Poemario “Soplador de vientos”

Duende

2011-09-04T15:03:00.001-07:00

Te sientas frente al ordenador y contemplas la pantalla, que fluctua, provista de vida propia; parece que te mirase esperando a que tus dedos corran ligeros sobre sus teclas. Pero tú permaneces inerme, desprovisto de motivos que te impulsen, como si faltase ese combustible que activa tus ideas, tu creatividad, hasta que el esmerilado brillo parece reflejar en tus pupilas el transcurrir de otros universos, fantasías o quimeras, quizá recuerdos que te duelen o ilusiones que te esperan, y el encapuchado silencioso, desde el luminoso cristal te apunta con su dedo y te inspira el deseo de decir. Ahora la pantalla se llena de símbolos, letras y palabras y un susurro nace de alguna parte, como el ronroneo de un gato feliz. Y tú... tú dejas que las ideas floten y transcurran desde tu interior, flitradas por tus sentimientos y muevan tus dedos, y recreen nuevas galaxias por donde vuelan personajes y duendes que te guiñan los ojos y atraen tus fuerzas para no dejarte escapar y vaciarte entero para que alguien sepa de ti y juegue con tus locuras y construya sus propias historias y sus propios poemas.

Duende

Era un soplo de aire,
eran pétalos de tiempo,
era el color de la tierra
que hubo pintado el cielo
y el resplandor de esos ojos
que alumbraban mi noche
como el brillo de un lucero.

Eran caricias de seda,
eran susurros etéreos,
era sombra estremecida
que llegaba en el silencio,
era esa imagen tan dulce
pintada de arco iris
caída de mi sueño.

Era un suspiro muy largo,
era el eterno perfume
que viaja con la brisa,
era el vibrar de las notas
que fluían de las cuerdas
del arpa que pulsaban
las manos de Artemisa.

Era el duende más grácil
que llegaba cada noche
cautivado por mis manos,
desgranando aquellos versos
que rimaban con su nombre,
tras los latidos de Cronos
que nacían a las doce.

Manolo Madrid
Del poemario “Preguntando el camino”

Porqué me robaste un beso?

2011-09-04T15:00:00.000-07:00

Sueñas en la noche y las hadas recorren tus caminos, entonces tus labios se impregnan del vaho tibio y la humedad caliente. Y algo te estremece y continúas soñando que la entrega ocurre y la piel de tus labios se adhiere a otra boca que te ansía. Y sueñas, pero sabes que la ficción te rodea y que llegó tarde, cuando casi ha llegado la hora de la partida. Caronte te espera, paciente, dejando que tu fantasía se duerma para siempre.

Por qué me robaste un beso

Por qué me robaste un beso, ahora que mi camino acaba,
despertando en mi memoria que ya estaba dormida
Lunas de conmociones que, bajo la luz de plata,
nacían sobre mi pecho y en mis manos sobre las palmas,
que añoraban aquella carne que de mis caricias dulces
temblaba estremecida, mientras su dueña turbada
me entregaba sus pupilas en ansiedad desesperada.

Por qué preguntaste tanto con el brillo de tus ojos,
que sin querer evitarlo escapó de tus pestañas,
indagando de los míos cuando me separé de tus labios
aquella noche templada, que duró hasta la mañana,
sin que ninguno quisiera evidenciar los rubores
que tintaron las mejillas hasta desdeñar las rosas
que perfumaban el aire tembloroso de pasiones.

Por qué sonreíste luego, cuando me viste llorando,
secándome con tus dedos aquellas pequeñas gotas
que, resbalando por mi cara, del corazón nacieron;
por qué llevaste a tu boca la sal que lloró mi alma,
y luego te fuiste, sombra, entre las hojas verdes
de las lilas y las frondas, perfumando con tu aura
aquel aroma intenso que me desgarró de madrugada.

Por qué no me llevas contigo a ese mundo ilimitado,
donde beso a beso podré olvidar el paso de los años,
donde el calor de tus brazos abrasaría mis desmayos
y el rocío de tus labios aliviaría los recuerdos
que aparecen como efluvios de un pretérito olvidado,
por qué te marchas, amada, dejándome aquí postrado
con la humedad de tu boca y tu aliento perfumado.

Manolo Madrid
Del poemario “Preguntando el camino”

Hechizo de aire

2011-09-04T14:55:00.000-07:00

Suena la música y te dejas atrapar. Cierras tus ojos y dejas que las sombras inunden tu mundo. Así, unicamente el sonido de los instrumentos, el ritmo de las estrofas naciendo desde un pentagrama inunda tus sentidos. Nada hay más que la impoluta vibración, un cosmos lleno de vida, de escalas y contrapuntos, arpegios de seda y ríos de intangibles dedos que penetran en ti y pulsan escondidos resortes de tu mente y entonces desencadenan oleadas de placer, de alegría, de misticismo o de tristeza. Y todo ello sin colores, sin luz, sin que otros sentidos se vean inmersos en el milagro de una nueva vida, un paraiso que te sujeta para la eternidad.

Hechizo de aire

En la oscuridad nacía,
llegaba y te envolvía,
impalpable como el aire,
sin aromas que doliesen
ni colores que atrajeran,
tras las cerradas pestañas,
las pupilas escondidas.

En el silencio brotaba,
sutil, inerme y desvaída,
helada y candente,
sin roces de amantes
que despertasen seísmos
desde el fondo escondido
de tus otros sentidos.

Pero en tu aura prende,
vibrando inconsistente,
murmurando en tu oído
sonidos, silencios y notas
de arpegios nutridos;
la Música, ese duende,
te ha pegado su hechizo.

Manolo Madrid
Del poemario “Preguntando el camino”

Siete trompetas

2011-08-03T16:08:00.000-07:00

Y de esas historias que vaticinan el fin del mundo y el juicio universal, surgen nuevas formas, nuevos poemas que me dejan pensativo, mi imaginación rebosando idéas sobre seres increibles y sonidos que retumban en tu noche, en tu sueño más intenso.

_______________________________

Siete trompetas

Sonó la primera
para que granizase fuego,
que allá en la segunda
tiñó de sangre el océano,
y como la estrella de Ajenjo,
el veneno inundó las tardes
tras la tercera trompeta,
amargando todos los mares
y emponzoñando los ríos,
llevando los pensamientos
por ásperos vericuetos
y caminos retorcidos
que no siempre fueron míos,
enturbiando los recuerdos
con sombras de estrellas negras
que en los prados y en los cerros
antes hubieren caído,
esperando el nuevo aviso,
un bramido que vibrase,
un tañido de metales
con el gemido más largo
anunciando oscuridades
que desde un tercio han venido,
parte del cielo y parte del sol
y de los luceros que dan brillo,
sólo dos de cada tres
sobreviven en la mente
como puntas de berilo,
hasta que un nuevo ángel
hiciera resonar la cinco,
entonces rompieron cadenas
los cuatro verdugos alados
para llenar de tristeza
las noches que sobraban
y las mañanas tersas
que desde riberas mojadas
levantaron auras de vida
regalando a los vergeles
humedales de frescor
y manteles de rocío.
Entonces, se hizo todo fuego
y ejércitos de ciega ira
allanaron las montañas
y abrumaron los valles
con tambores de guerra
que golpearon con sus alas,
llevando a todo el universo
el estruendo incesante
de enloquecidos timbales.
Y dos cientos de millones
de caballos ungidos,
rugieron por sus bocas
como leones salvajes
derrumbando fortalezas
y arrasando del planeta
el fondo de los parajes.

Manolo Madrid
Del poemario “Está rompiendo el alba”

_______

Sueños oscuros

2011-08-03T15:43:00.000-07:00

Esos que surgen a veces, llamados por alguna idea que ha permanecido en el fondo de tu memoria, algo subliminal, pero que aparece en el medio de la oscuridad y te hace revivir instantes fantásticos que sólo tú puedes interpretar.

________________________________

Sueños oscuros

Sostuve con entereza
los ojos de Cancerbero
y tres miradas rojizas
abrieron sobre mi cuerpo,
huesos despellejados
y un corazón maltrecho;
a mi rostro llegó enseguida
el viento que levantaban
las sierpes de su melena
y la extremidad de dragón
que agitaba con violencia,
marcando la cancela
del país que vigilaba,
tres cabezas de perro
fieras como la guerra,
que cincuenta parecían
vigilando el reino oscuro
donde se guardan los muertos
y se esconden los titanes
tras las portillas de fuego
y sobre el brillo del agua,
flotando he visto la barca
y la mano de Caronte,
el barquero que la guiaba
rebuscando, antes que nada,
bajo mi callada lengua
dedos de fría escarcha,
una moneda de plata
que nivelara su esfuerzo,
por atravesarme el lago
que del castillo de Hades
todavía me separaba.

Manolo Madrid
Del poemario “Está rompiendo el alba”

Desde mi aquí

2011-07-17T10:22:00.000-07:00

A mi amigo Julio, que nos dejó para volar, un vuelo de eternidad, una espera de paz para que en un tiempo sin determinar, un instante finito, podamos unir nuestra energía en el espacio que se expande sin fin. Y con mis ojos recordando aquel momento intenso donde te saludaron los alargados cipreses con su silencio, puse mi impronta sobre el pequeño papel de notas en que dejar constancia del sentimiento de un segundo universal.

Desde mi aquí

(A mi amigo Julio)

___________________________________

Desde mi aquí, desde tu olvido,
desde este sendero en que vivir,
en mi nimia futilidad
te envío libertad, promesas,
larga eternidad de futuros
en este universo, feraz
de tantas palabras y páginas
donde hallarás más esperanza,
una vida nueva y nueva paz,
un fundamento en la memoria
de quien te ha sabido encontrar
y perpetuará, hasta el tiempo
que se expande infinito y global,
tu historia, aún sin terminar,
un tiempo para unir las vidas
y las palabras de cada cual,
un acto de astral energía
que como un infinito quásar
unirá en su intención a todos
los seres y conocimientos,
y vidas que permaneciste
que terminarán algún día
de unirse por siempre jamás.

Manolo Madrid

2011-07-10T11:09:00.001-07:00

Global

2011-07-10T10:53:00.000-07:00

Nos dicen... las sombras, los rumores del río, las voces, el susurro del bosque... palabras y mentiras...

Global

Del río suben,
¡palabras, palabras, quimeras!
Vanas y hueras esperanzas,
verdes manzanas de árbol
prohibido para Adán.
Del sendero llegan
clamores de voces,
rumor de gentío
que, de antaño,
propiedad irreversible,
murmuran o gritan,
o impotentes se asfixian.
Del bosque nacen
sollozos de tiempo,
despojado fruto
para calmar la deuda
y el hambre del ego,
incontrolado aspecto,
intrínseco fuego.
Del cielo desborda
la sinrazón del miedo,
ese que te araña,
que te roe el pecho
y te roba la esperanza.
¡Qué desdicha tiene el río
y el sendero!
¡Qué vergüenza la del bosque
y la del cielo!
No si fueren agua,
tierra, árbol o nube,
que no tuvieren dueño.

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Sabes

2011-07-10T10:31:00.000-07:00

Del amor, intangible propiedad que te posee y coloca algún sutil filtro delante de tus ojos y obliga a tu mente a ver otros paraisos donde antes no hubo más que un universo gris.

Sabes

¿Sabes ángel mío
que la vida es... nada?,
es suspiro, aliento
de vela que se apaga;
es viento de palabra,
luna que le llega la mañana.
Es cómo rumor de río
que se filtra entre las cañas;
es el lejano sonido
de aquel valle su campana;
es aroma de tus labios
muy cerca de mi cara;
es aleteo, vuelo, brillo
de perseguida paloma
para caer encelada.
¿Sabes, amor mío,
que la vida se me escurre?,
como agua entre los dedos,
como el calor de la brasa;
como escapa el humo ciego
de las tejas de una casa.
¿Sabes, alma mía,
que el tiempo ya se aleja?,
como vuela aquel gorrión
de las rejas de su jaula,
como huye el hombre viejo
de las risas de la infancia.
¿Sabes, dulce amada,
que me cegó la mirada?,
aquel día en primavera
en que ardí sobre tu llama.
Luego, mis ojos fueron
esclavos de tu alma,
sin querer mirar ya nada,
gastadas las pupilas
de ver brillar tu aura,
y yermo el corazón
por presentir tu marcha.

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Oración

2011-07-10T09:58:00.000-07:00

Una súplica para quienes disponen de ese don, un regalo de la diosa Erato; una oración para que no se dejen arrastrar por aquellos que únicamente ven lo material y ponen todo su esfuerzo en sacar provecho, sin mirar a quienes viven con el corazón abierto y dejan resbalar su mirada indiferente sobre los tesoros que esta sociedad moderna pone como trampas para que los ideales se dejen comprar.

Oración
_______________

Poetas de barro y caña,
nómadas,
palabras que sois de carne
y nacisteis de madrugada.
Poetas sin ayer y sin destino,
apátridas,
canción que dice sólo
frases de humo y agua.
Poetas de hielo y de campaña,
invidentes,
palabras de flor y musgo
que sin temor engañan.
Poetas sin luna en la noche,
esquizoides,
sombras de congoja sin risa
ojos de limo sin alma.
Poetas de pólvora afilada,
políticos,
los del verbo como espada
con la semilla preparada.
Mendigos de ponzoña,
caníbales,
devoradores del dolor
que estremece tanta almohada.
Poetas de rosa y de guadaña,
araneros,
furtivos del terror, impíos,
¿porqué rompéis nuestro mañana?

Manolo Madrid
Del poemario “Palabras, sólo palabras”

Callaba la tarde

2011-07-09T13:15:00.000-07:00

Uno de esos instantes en que parece que el alma se te despega del cuerpo y se eleva hasta el cenit, desde allí, vislumbras los jardines, desde allí hueles las rosas y los jazmines y dejas que tu mirada se embeba de la plata del Duero, que navega en su rumor, su brillo apenas roto por el reflejo de las cigüeñas y las aves nocturnas, que dan vida al paisaje. Entonces el poeta surge desde el fondo y la mano corre sola en busca de las rimas y de prerpetuar el momento, como si tratase de guardar la vida en el obturador de tu memoria.

Callaba la tarde

______________________

Callaba la tarde entre murmullos del río,
dormidas estaban las viejas campanas
por dejar en las torres el eco partido,
de tantas cigüeñas resonando su pico;
callaba la tarde mirando a la Luna
que había aparecido, en el borde del aire,
despertando del sueño para dejar ver su cara
bañarse temblando en las aguas añiles
del Duero teñido, que discurre tranquilo,
cantando en la noche su rumor muy bajito.

Callaba la tarde en el jardín del castillo,
tapando las flores, escondiendo a su niño,
dormid campanillas, petunias y rosas
que en toda la noche no habrá ningún ruido;
callaba la tarde en los campos cercanos,
para mirar sus espigas bailar con la brisa,
contentas del grano que tienen prendido,
para ver a los chopos moviendo sin prisa
sus ramas cargadas con hojas de plata
ocultando entre ellas, de pardales, el nido.

Manolo Madrid
Del poemario “Rumores del Duero”

Remordimientos

2011-07-05T03:18:00.000-07:00

Esas ideas que aparecen para no darte tregua, como espectros ocultos en un zaguán, como aviesos inquilinos que no desean marchar y te piden atención una y otra vez, llegando entre las sombras de la noche, entre el silencio y los latidos de tu sien, pensamientos que te aceleran el pulso y no te dejan la paz, negándote el descanso que te permitiría olvidar. Un poema de los muchos que en mi poemario "Alegorías plásticas", aderezados de dibujos alusivos, se introducen en el fondo del cerebro y te recuerdan cosas que siempre quisiste dejar en el fondo del arcón, bajo la ropa con olor a alcanfor, para que no surgiese el moho y el polvo.

____________________________________________

Remordimientos

"Alegorías Plásticas poema nº 250"

---------------------------------------------

Aparecen insomnes
en el epicentro de la noche,
para arrastrarse crueles
hasta el sudor de la frente
que en la oscuridad te cubre
y hace rechinar tus dientes,
sin que sirva para algo
que ocultes temblando la cara
bajo el embozo de tela,
porque brotan de nuevo
debajo de la almohada,
y desde allí te miran
y desde allí te arañan
y notas que te ahogas
y que en tu pecho se apoyan
manos llenas de pieles
con uñas como dos garras,
hasta que llevas tus dedos
y dejas la luz dada;
pero en la noche siguiente
afloran de nuevo, impías,
viajando desde la nada
sin que sepas esquivarlas,
rebatiendo tus propósitos
de no cavilar en ellas
para emerger nuevamente
como sombras iluminadas,
sin que puedes enfrentarlas
sin poderles dar la espalda.
__________________________________

Manolo Madrid

Poemario "Alegorías Plásticas"

Madrugadas rotas

2011-06-29T00:00:00.000-07:00

Días hace que no me he ocupado del blog, aunque ha sido por una buena causa, esta época del año es proclive a actuaciones, recitales, presentaciones y otros temas de esa índole, con lo que no he dispuesto de un solo minuto para ello. Así, el último evento, ha sido el recitado de mis poemas, que se han editado en el número 2 de la revista Atticus. Una presentación en Valladolid en el Patio Herreriano, un sitio precioso y adecuado para la poesía y otros actos de cultura, una sala densa de público y unos apláusos que te renuevan el deseo de crear. Uno de los poemas recitados fue: "Pensamientos de lluvia", una entrada anterior de este blog que recomiendo leer si no se hizo ya.

Este poema de hoy, habla del sutil estado de ánimo del poeta en esas noches donde la Musa Erato te visita con su sonrisa y su varita mágica.

Madrugadas rotas

¿Qué aura vagaba en tus noches,
dejando prendidas las esquinas del alma
con húmedas páginas, regadas con sangre de tinta,
labradas y tejidas de tantos reproches?
Que en la oscuridad,
herida por tus ojos buscando la calma,
saltasen brisas de tantos recuerdos, que tus manos
alejaban de tu sustancia con grandes aspavientos,
a largas manotadas, queriendo apagar las penas,
ansiando romper congojas y desconsuelos
que arden de madrugada.
Y los labios... los labios secos,
los labios que recitan oraciones de argonautas
sin saber donde se ocultan los olimpos de los dioses,
sin recordar cuales son los nombres de las hadas
que convierten en carrozas, cortezas vacías,
para correr desesperadas
tras una Luna que vuela en pálidas y hueras pampas
de hierbas sedientas y agitadas,
de amores de la infancia que tanto perseguías
hasta que llegaba, ligera, la nueva amanecida.
Y más, y más y más que van derritiendo las culpas
como dedos temblorosos que ansiaran la piel
de diosas de las palabras, de mujeres y ninfas hermosas,
reflejos que se pierden y te van dejando solo...
sin dolores que te mencionen.
Y en el silenciar de la estrella,
la que navega en tu cielo, aquella,
sin ningún descontento, miras la brasa de su pañuelo,
que se agita en colores de iris en el cielo
para limpiar las gotas... que de tus pestañas rotas
en algún oasis hubieren caído al suelo.

Manolo Madrid
Del poemario “Semillas de aire”

Pensamientos de lluvia

2011-04-03T03:03:00.000-07:00

Los de esas tardes de otoño, preconizando el invierno, dejando el rastro de gotas en los vidrios del mirador, ojos que se alargan en el filo de la calle, repasando charcos y huellas que traen recuerdos que deseaste olvidar, como avecillas que se ocultan entre tejas levantadas, como mendigos grises que no se quieren mojar. ___________________________________________

Pensamientos de lluvia

Volaban entre las gotas, fuera de la ventana,

pájaros de la desidia, lluvia de aburrimiento,

grises de las tardes precursoras del invierno

y nubes empapadas que de tristeza vestían

las otoñadas luces, cristales de ojos llenos,

atisbando las calles, las aceras de regueros

hasta los charcos oscuros, privados de reflejos

ruidos prietos, brillos sordos, sonidos sin eco

de los pasos escurridos, con prisas, más ligeros,

pasos por llegar a casa, para mirar la noche

desde terrazas de poeta y miradores secos.

Volaban por la calle, desde la iglesia cerrada

mis pensamientos tristes sin encontrar consuelo,

regresando vacíos desde el jardincillo desierto,

mojadas avecillas, pajarillos de este dueño

que sin querer se posan en cornisas agrietadas,

y portales cerrados a mendigos pedigüeños que,

alargando su mano, se pegan en fachadas

para no sentir la noche que repentina llega,

para no sentir el agua que el cielo les regala

lavando sus harapos, deslucidos, remendados:

sus ideas con las mías saltando por los tejados.

Volaban con el viento los pensamientos alados,

nostalgias de mi árbol, sin que olvidaran nada,

mil versos en estrofas, recitando de la vida

tantas idas y venidas en nubes enredadas,

sendas y vericuetos que no llegaron al alba,

veranos y primaveras, flores de tantas rimas

escritas en aquel poema al filo de la mañana,

recuerdos de mi romance, dulce bajo la Luna,

cristal de vaho pintado, corazón de agua teñido,

olores de un pueblo sentado dentro de los trigos,

que en el invierno dormita callado y sin vecinos.

Manolo Madrid

Del poemario "Rumores del Duero"

A un niño triste

2011-04-03T01:10:00.000-07:00

Todos hemos recordado al niño que fuimos, uno que se quedó en el camino de la vida, entre sus risas y sus miedos, entre tristezas y alegrías, a veces más queridos y otras más olvidados, como un trasto habitual depositado en una esquina de un desván. Luego, cuando quisimos recordar, el niño hubo desaparecido, igual que desaparecen las flores de un prado quemado por el invierno más crudo.

A un niño triste

Al niño que se me murió dentro

olvidado entre geranios blancos

y descolgadas petunias de color,

amanecidos sus ojos incautos

detrás de tristes vidrios de mirador,

donde ocultar las risas que nacían

gozosas y alegres cada mañana,

dejando confinadas e incautas,

dichosas y curiosas las miradas

envidiosas de aquella libertad,

en ajenas palomas, sin grilletes

que las sujeten, volando livianas,

sobre gentes y calles de otras vidas

que nunca conseguiría alcanzar.

Al niño que, de casual madrugada,

escondidas entre sábanas claras

quedaron censuras de inocencia,

novedosas huellas abandonadas

para avergonzar otros pudores,

legitimar nuevos sueños de noche

y aprender placeres en paraísos

de mayores, con que calmar temores

y motivar las horas de amarguras,

entre aventuras para compartir

y temores pueriles para enterrar

mientras la vida del niño se va

y un odioso compás de agujas

te llama cada día a madrugar.

Manolo Madrid

Del poemario “Háganse los mares”

Tus Hojas secas

2011-03-14T11:25:00.001-07:00

Son esas tardes de otoño, cuando se desnudan los árboles, tardes de silencio en un parque dotado de un banco solitario, de piedra o de madera, o de pensamientos abstraídos que te dejan recapitular sobre la vida, las cosas, el paso de los días y lo que se convierte en símbolos con brevedad, sólo para ojos que saben mirar el interior y descifrar sentimientos escondidos, no apto para todos.
__________________________________

Tus hojas secas

________________________________________

Ayer,

me agaché hasta el suelo

y tomé en mis manos

aquel puñado yermo,

aquellas hojas secas

que mi amigo árbol

sacudió en sus ramas,

para alfombrar mis pasos

y acariciar mis dedos.

Ayer,

levanté mi cara

y miré al invierno,

que cabalgaba inquieto

sobre las nubes negras,

sobre las hojas pardas

que sacudía el viento,

desnudándome el alma

desfalleciendo mi cuerpo.

Ayer,

orillé la fuente

que vive en el parque

murmurando mi nombre

con tan largo acento,

recitando mis versos

en la helada tarde,

para besar mi cuerpo

con el agua de su sangre.

Ayer,

reposé los años

sobre el duro asiento,

bajo los brazos largos,

dejando que el cierzo

se llevara lejos

a los cuervos negros,

los recuerdos tristes

de mis viejos miedos.

Ayer,

le pedí a aquel pardal

que me miraba atento,

que subiera mis ojos

en un pronto vuelo

más arriba del aire,

donde duermen despacio

los brotes más tiernos,

de aquel ciprés viejo.

Ayer,

dibujé en la tierra

bajo la lluvia fina,

sobre la gruesa arena,

una paloma blanca

y otra paloma negra,

que con su pico decía:

sube conmigo a la Luna,

para ser mi prisionera.

____________________________

Manolo Madrid

Del poemario Soplador de vientos

Campanadas de Santa María

2011-03-14T10:50:00.000-07:00

De aquel tiempo, ya amortiguado por la vida y la distancia, en que viví en Aranda de Duero, casi frente a la iglesia de Santa María, de aquel día triste en que el espíritu del viejito de cada tarde se marchó a sobrevolar los campos y saltar las nubes sin que los ojos de su dueña pudieran secar sus lágrimas, de aquella tarde en que las campanas volaron tristes, de aquella ventana salió mi poema y aún, a pesar de los años, lo he ido cambiando una y otra vez guiado por la perspectiva que te da el transcurrir de los días.
_______________________________

Campanadas de Santa María

De Santa María doblan

sus lamentos las campanas,

de sus piedras trabajadas

con cincel de vieja estampa,

saltan, bullen en cascada,

primero canta la grave,

luego... replica la hermana.

Espaciadas en la tarde

de una otoñada nublada,

pasean acompasadas

por palomares y tejas,

por corredores y plazas,

por enredados casones

de blasonadas fachadas,

su reiterada sonata.

Y entre rastrojos y valles

escuchando en lontananza,

los tordos y picarazas,

y en las galeras, los mozos,

que recogen remolacha

en los barros farragosos

de la tierra trabajada,

en silencio y descubiertos,

antes la voz de la grave,

llega nada más tarde...

el tilde de la hermana.

Así, pausadas, sin tregua,

fraternas, vibrando el alma,

publican la mala nueva

escudriñando las vegas,

las laderas de las lomas,

serpenteantes cañadas,

enredando en los enebros

y en agostadas retamas,

las duras notas de bronce

que se doblan sin pausa.

También escuchan dos ojos

desde empinada ventana,

rasgando en mil silencios

sus mejillas arrugadas,

¡compañero de la vida,

qué vacía está la casa!

sólo dejarás silencio

cuando acabe la tonada,

que en la taimada tarde

Santa María reclama.

¿Y cómo será la espera

para repetir la nana?

pensamientos que se clavan

entre insumisas lágrimas,

para que en el largo valle,

atento en otro mañana,

la voz ronca de alguien

musite al compañero:

¡escucha, oye… escucha,

cómo hablan las campanas!

De Santa María doblan

en triste tarde pausada,

primero... grita la grave,

luego... replica la hermana...

Manolo Madrid
Del poemario Palabras, sólo palabras

Saga de las alegorías plásticas

2010-12-22T07:14:00.000-08:00

Cuando los colores, la plasticidad de las cosas etéreas te inunda, es difícil sujetar la imaginación y las palabras surgen sin que puedas evitarlo. Así, en mi poemario "Alegorías plásticas", amanecieron aquellos poemas complejos de estructura y llenos del influjo de los dibujos que fueron antes, que nacieron primero. Algo realmente inusual en mi musa poética.
______________________________________________________

Saga de las alegorías plásticas

____________________________________

Azul y azul, estrella de mi limbo,

síncope de tales mundos perdidos,

los de mis divagaciones etéreas

y la lejana implosión de mi nova,

urdida desde planos de orates

que inalterablemente me observan,

desde labrantíos de lunáticos,

apóstoles llorosos y sufridos,

enseñando sus manos levantadas

invocando y gimiendo afligidos.

Y del azul, añil, trueca el blanco,

el albo brillante más persistente,

ese nacarado que tan pertinaz

envuelve inciertos los lamentos

junto a los gemidos de la gente,

aquellos que fueron idos de siempre,

unos, y otros que nunca llegaron

y que jamás tuvieron algún nombre,

que más tarde se quedaron inmersos

entre largos y compasivos deseos,

devorados por amargas envidias

que tampoco a mí me permitieron

germinar en sembradíos mis poemas

en su gris pretendido Universo,

donde el narcisismo es el éter

de tantos millones de ojos ineptos,

y de algunos millones más, ateos,

en tantos indefinidos aspectos.

Pero, sé que la levadura crece,

progresa y persiste incontrolada

se revuelve y empuja con fuerza

con la húmeda y pesada gravedad

de cada palabra que nace escrita,

horadando incisa, la piedra misma,

la impronta que genera la vida,

mirando aquellas trazas y huellas

que en tiempo llegaron desde arriba,

de todos los espacios y las simas,

del profundo telón de las galaxias,

del siniestro y gran agujero negro

que bulle y desprende su energía

en el epicentro del infinito,

del paradigma de mi Universo,

un confín ignoto e inesperado

de mi escondido y propio ego,

en el recóndito de mi cerebro.

Luego, el rojo, siempre tan intenso

como la misma sangre de la vida,

se apodera mezquino de todo

y retiene para sí la historia,

y para generaciones futuras,

en alargadas cadenas de genes,

sujetos por complicados axiomas,

urdidas de herencia intemporal

por misteriosos impulsos oscuros

y antiguos designios tenebrosos,

que impíos nos desgastan y afligen,

y que nos destruyen con oraciones

de religiones sombrías que surgen

como brotan en rosas las espinas,

dioses desde la lejana Gondwana

la antigua y primigenia Tierra,

la diosa más vernácula y fértil

que nos lleva al futuro flotando

sobre ardientes océanos de lava,

que subyacen hirviendo soterrados:

la sangre de la tierra más anciana.

________________________________________

Manolo Madrid

De mi poemario "Alegorías plásticas"

NUEVA ORTOGRAFÍA DE LA RAE

2010-12-19T07:41:00.000-08:00

LAS NUEVAS NORMAS DE LA RAE

___________________________

En mi opinión, la desaparición del tilde en ciertas palabras (ej., sólo / solo) basándose en que el contexto facilita su comprensión es algo absurdo, también podríamos usar la misma táctica para baca / vaca, ya que no sería frecuente que nadie llevase la vaca en el techo del automóvil.

La nueva norma sobre la 'Q' y la 'K' es otra barbaridad, los países tienen el nombre que se les dio en principio y se debería seguir respetando. A mí, (acentúo el pronombre porque quiero, aunque sea monosílabo) me parece una bajada de pantalones de nuestros académicos ante otras comunidades de habla hispana además de un afán de preponderancia (el caso es pasar a la historia como sea, aunque para ello tengan que atraer la confusión sobre el idioma); el español nació en España y deberá ser aquí y unicamente aquí donde se instauran las normas y en otro caso que se inventen su lengua o hablen el arameo.

Y también, me parece que lo que se está haciendo es bajar el listón para que ciertas personas lleguen donde antes no lo hacían usando el lenguaje escrito: terminarán suprimiendo las incorrecciones de 'leismo' y otras y quitando la 'H' porque es muda, de esa forma 'huevo' se escribirá 'guebo', que es más cercano a su fonema.

Es posible que de seguir por ese camino, muy pronto se sustituya el lenguaje español escrito por el sublenguaje críptico utilizado en los 'SMS' de los teléfonos móviles. Cada vez va peor esta sociedad. Que le vamos a hacer.

Yo seguiré acentuando donde me enseñaron quienes sí sabían utilizar el idioma español.

Dejad que pase la vida

2010-12-13T16:56:00.000-08:00

Horas amargas y aciagos días, locura de alguien, un ente incapacitado de humanidad afectado de alguna paranoia esquizofrénica que agredió a este poeta dejándole postrado en el dolor durante dos meses, truncando proyectos y llenando un corazón de ira. Un apodado por el resto de hombres como Fernando, mindungui de la vida, insensato de su destino y su hembra que no merece llamarse mujer por incitarle a ser menos hombre. Menos mal que Erato no marchó de mi lado y me ha recordado uno de mis poemas, corto pero intenso.

_____________________________________________

¡Dejad que pase la vida!

¡Cómo duele rebelarse,

cuando silentes despiertan

insumisas las ideas

y las obras pertinaces!;

y que el universo viaje

y separe los recuerdos,

para que brillen de noche

como espíritus fugaces.

______________________________________

Manolo Madrid

Del poemario "Alegorías plásticas"

Mañanitas de domingo

2010-11-18T10:44:00.001-08:00

A veces, el corazón se ve obligado a perder sus querencias y recorres una y otra vez el sendero en busca de lo que amabas, como si por hollar más veces la hierba y resbalar más días los ojos sobre el paisaje pudieses recuperar la vida que te daba aliento.

_____________________________________

Mañanitas de domingo

que lleváis ligeros mis pasos

para cruzar por el puente

al otro lado del río,

entre chopos y espadañas;

vereda de madrugadas

lavada con el rocío,

que recorre toda la orilla

de aquella isla callada,

donde rumores de agua

me acompañan entre trinos,

hasta llegar a los pinos

donde reposa mi amada.

Espliego que de recuerdo

me traigo luego a la casa,

mirando sólo las sombras

que la bruma difumina,

apareciendo sutiles

desde la mansa corriente,

algunas veces con lluvia

otras con cielo abierto

sacando al Sol desde el Duero

pintando alhucemas de malva;

olores que luego guardo

en un bolsillo escondido,

en un pliegue de mi alma.

Alguna mañana llovía

sobre la helada retama,

pero eran gotas extrañas

que al caer entre mis labios

parecían de agua salada,

por recordar tantas veces

en que ella, dulce mía,

despacio me acariciaba;

después fueron mis huellas

las que dejaron marcada

la senda de tantas idas,

las mañanas de domingo

de festivo las mañanas.

________________________________

Manolo Madrid

Del poemario “Soplador de vientos”

Miraba la tarde

2010-11-17T11:26:00.000-08:00

Todavía laten en mí los influjos de aquella puesta de sol desde la Plaza Mayor de Zamora, un final de estío suave, de gente paseando y terracitas repletas; el sábado cerrándo sus puerta para dejar llegar la noche y los últimos suspiros del día rielando en los alares de los edificios de oriente. Ahora he convertido aquellas estrofas hechas con el corazón y publicadas en abril de este 2010 en octosilabos, que me han parecido más acordes con mi gusto.

____________________________________

Miraba la tarde

Miraba la tarde amable

desde un confín de la plaza,

la centrada de Zamora

y más devota de San Juan,

una atalaya ganada

de abrazar la anochecida

cualquier redonda mesilla

donde sentar mi coraza;

miraba correr la tarde

tras la iglesia presumida

cual si fuese torrecilla

de un altanero guardián,

dejando brisar aromas,

dejando correr la vida

que se diluye entre gente

de paso tan elegante,

con la libertad prendida

a vuelo de las sonrisas

que parecen desde el cielo

que se llevasen colgadas

gastándola con premura

entre las veladas charlas,

derrochando sin temor

de que sea malgastada;

miraba como se mira

cuando no se teme a nada

dejando saltar mis ojos

en alares de las casas

conjugando entre mis manos

poemas que no me cansan.

Y brotando desde el fondo,

sin pregonar ningún hada,

nublaron ocho campanas,

informando el carillón

que desgranó por las piedras

su cadencia reiterada

asustando a las urracas

que responden enojadas

dejando escapar sus voces

por las ancianas fachadas,

haciendo orfeón con ellas

cigüeñas de cada día;

veía llegar la noche

entre perfumes del río,

un Duero tras las murallas,

un amante que suspira

aromas de tantas tardes,

alientos de tantas noches

que me llenan de misterios

durante todo el estío;

después, miré a los tejados

teñidos de luz dorada,

el beso que deja el Sol

cada vez que ya se marcha,

elogiando los murmullos

y las rimas de poetas

que se quedan sosegados

en las pobladas terrazas.

Manolo Madrid

Del poemario “Frutas de invierno”

2010-11-14T13:35:00.000-08:00

De mentiras se hicieron

Tantos fueron los avatares que cambiaron la naturaleza desde sus primeros intantes de vida y tantos fueron los que se aprovecharon de la ignorancia y la ingenuidad de la especie humana que en algún instante dejé que los versos dijesen por mí.

___________________________

De mentiras se hicieron

De mentiras y engaños se hicieron caminos,

desde antes de las aguas que rompieron

poblados patrios y separasen la Gondwana,

primero de que se inventasen las razas

y el angustioso poder de la primigenia arcana

adjudicase destinos, rangos y estados

y dividiera ladinamente las palabras.

De mentiras y aranas se forjaron pueblos

dibujando linderos y alambradas, alzando la vista

al cielo para apoderarse del brillo

que cada noche los luceros enviaban,

cada día más alejadas y brumosas las orillas

navegando esquivas las tierras partidas

para evitar la aparición de globales credos.

De mentiras y disfraces se vistieron las gentes,

empujadas por sibilinos, magos y predicadores,

maestros de letanías y evangelios de dioses

de dorada purpurina, becerros falsificados

y eternidades de poderes y patrimonios,

siempre escudados en credos aliñados de fe,

argumentos inventados en un viaje tan estirado.

De mentiras y artificios sometieron linajes,

promesas de cielos y paraísos inventados

en balances contables donde detallar deudas

y avernos de fuego para los descuadres,

balanzas impalpables que llegarán volando

según mienten los funcionarios de iglesias

para poner precio a los sacos de pecados.

Manolo Madrid

Del poemario 'Semillas de aire'

No quiero que me llevéis

2010-11-01T11:58:00.000-07:00

Ya han pasado unos cuantos días desde mi última entrada, otros eventos importantes me han sustraído. Mi nuevo libro, "Epístolas desde el tedio", que ha habido que maquetar para producir una reducida tirada de diez ejemplares para mostrar y regalar a amigos; el comienzo de otro nuevo cuyo título me reservo por el momento. Pero ha llegado esta fecha, tan intensa para tantos y para mí tan significativa, por eso dí el nombre de "Fantasías de Halloween" a uno de mis libros. También este día subyuga mis sentimientos y, en ocasiones, han terminado en poemas, uno de los cuales traigo hasta aquí, para vosotros mis pocos seguidores, uno que habla de olvido, Para quien lo entienda.

No quiero que me llevéis

No quiero que me llevéis

flores a la sepultura,

que mis pupilas cerradas,

ya no verán desde dentro

si la mano que las lleva

es la mano temblorosa

de alguna persona amiga.

Tampoco desde la tierra

podré ver los colores

que sus pétalos adornan,

esparciendo por el aire,

perdurando tantas horas,

los aromas que conmueven,

olores que te emocionan.

Y cuando lleguéis de visita,

para llorar por mi ausencia,

hacedlo muy despacito,

que otros que me acompañan

descansan en el silencio

y no deseo les molesten

murmullos del cementerio.

Allí, no recéis rosarios,

que de letanías y oraciones

escuchamos cada día

a todos los que recorren

los pasillos recoletos,

para aliviar sus pecados,

y acallar sus omisiones.

Y no os quedéis mucho rato,

que tampoco es necesario,

que las visitas muy largas

se me hacen muy cansadas

desde que pude apartarme

de la vida que me daban

los que ahora hacen teatro.

Luego, cuando marchéis,

después de haberme llorado,

no dejéis la puerta abierta

y cerradla con cuidado,

que con la luna llena

alguno de los durmientes

por el camino ya ha escapado.

Manolo Madrid

De mi poemario "Preguntando el camino"

Fantasías de Halloween

2010-09-14T16:11:00.000-07:00

Fantasías de Halloween

El salón bullía de gente y radiaba de luz. Florecido de vestidos vaporosos y sobrias etiquetas de contrapunto, que danzaban y sujetaban los giros alados de las mujeres. Los aromas impregnaban el aire y las doradas columnas cercaban la fiesta allá al fondo de las curvadas paredes, donde los espejos de esmeriladas sombras y rutilantes brillos reflejaban millones de veces los artesonados del techo y las retorcidas escayolas bruñidas en pan de oro. Mientras, la música, etérea, se adhería a las risas y al brillo de las miradas veladas por largas pestañas, encerrando debajo los misterios insondables de los femeninos deseos, provocando los ojos ardientes de los varones.

–¡Vamos, vamos, Adelina, mira... mira como está la fiesta! –grité alborozado, tirando de la mano de mi sonriente compañera, encadenada a María con su otro brazo; ella, refulgente de tantas pulseras de jade y oro, mientras la jovencita mucama que le servía y a la que ella adoraba, se dejaba atrapar también, riendo feliz. Las perlas de sus dientes blancos destellando como estrellas del firmamento, su alargado y fino brazo de piel de seda mulata caracoleando otros brillos de pedrería y encajes transparentes hasta el hombro, donde la inexistente sisa atrapaba los ojos de impudicia de cualquiera, hombre o no, hasta unos senos adolescentes.

–¿Ves, María, ves? ¿No te lo dije? –reía alborotada mi amante sin soltar ninguna amarra, dispuesta a no dejar escapar ningún amor perdido en el temporal.

–¡Ay, mi señorita, que gran fiesta y cuantas señoronas guapas! –respondía María con su acento de la lejana Cuba. Su deje de aquellas lindes marinas escapando y retorciendo las inflexiones de su frase mientras ella corría, casi de puntillas, arrastrada por la algarabía de mi emparejada, quien quemaba mi piel con el fuego de la suya.

Pero la gente, aquella masa en constante movimiento, aquella marea que iba y venía al ritmo de la danza, se abría por arte de magia a nuestro paso y, unas veces corriendo en aquella cadena de extraños sentimientos, otras bailando en un alocado trío, un ballet de dos primas donnas donde mis ojos no sabían descansar, avanzamos y nos internamos, riendo y mostrando nuestra recién adquirida fortuna; los fajos de billetes amaneciendo imprudentes desde los bolsillos de mi almidonada pechera, desde debajo de las aterciopeladas solapas, desde los bordes acharolados de los brillantes zapatos. Al tiempo, jugando, riendo y tratando de provocarme, mi Adelina, tiraba de un montón de aquellas hojas verdosas de extrañas y valiosas hortalizas y las sacaba del ajustado borde de su corpiño para exhibirlas en el aire y luego, mirándome con ojos de picardía, meterlas en el otro cuenco de la femenina almilla, junto a su otro pecho turgente, quizá deseando mi mano, quizá deseando mi boca o puede que la mano delgada y aniñada de María.

Después fueron los giros y compases los que nos acercaban a las manos pedigüeñas o los que nos alejaban del asedio y el acoso, saliendo de un corrillo y entrando en otro, como una tríada de cometas apareciendo y desapareciendo en brillantes galaxias, buscando el confín de aquel mundo, de aquel universo, para llegar hasta el arco dorado de otra constelación. La repentina y adornada puerta con ujier y chambelán de dorados galones y solapas curtidas de pespuntes anunciando nuestro amanecer, con bastón de curvada empuñadura de plata y cadenillas de oro sujetando campanillas de cristal irisado. Sus reverencias hasta los pies saludando nuestra entrada en el nuevo firmamento, voceando nuestros nombres que a mí ya se me hubieron olvidado; llenos los tres de risa, de alegría y de billetes de banco que ahora repartíamos felices, como un maná inesperado en un desierto de canapés de caviar ruso y salmón noruego, de estilizadas copas llenas de burbujas francesas que trasladaban de aquí para allá engolados camareros, artífices de los más atrevidos malabares con las bandejas atestadas de arboladuras de pajillas coloridas, de pinchos con gajos de quivi, de mango, coco y amarillenta piña sobresaliendo de miles de tonalidades húmedas y bamboleantes; los iceberg flotando como esquifes a la deriva en los cristalinos tubos contra las guindas sanguíneas o verdes, en los diminutos océanos de ron añejo, de escocés o bourbon, de vodka del antiguo Tanais, de zumos de apasionado maracuyá, de lima o naranjadas aliñadas con olorosa ginebra o exótica tequila, donde en todas se bañaban los neones, los focos tamizados o las arañas, luminarias inmensas pendulando del cielo raso.

–¡Baila, Adelina, baila conmigo y apriétame en ti! –decía mi libido desbordando de mis ojos, amaneciendo de mi voz enronquecida por las hormonas.

Entonces, como un carrusel, rotábamos como flotantes peonzas; abrazados, mientras sentía la mano tenue de María sobre mi cintura y la ardiente de Adelina sobre mi nuca. Entrando otra vez en la vorágine de los valses, de las rumbas y de los ritmos calientes que despertaban las caderas de la cubanita, ¡ay, la salsa y el son y el merengue y ...!, y que ella no rechazaba para nada aquellas ocasiones en que mi mano resbalaba irreflexiva más allá de la espiga de su talle.

Vuelta tras vuelta, minuto por minuto, las risas desinhibidas llamando la atención de tantos repentinos amigos, salón tras salón, el tiempo se deslizaba intemporal, extraña paradoja, como un trineo por la pendiente de un glaciar. Mientras, nuestra fiesta se volvía huidiza de tanta mano alargada, de tanta mirada sugerente, hasta que nuestros pies se volvían ligeros corriendo por aquel enorme hall con forma de cono, que ascendía en extraños y sugestivos balcones colgantes; una inédita espiral abarandillada de retorcidos jeribeques de piedra rosa y rostros encarnados de excitación asomando al vacío y pendientes de nuestro fulgor. Nuestra danza cada vez más arriba, más cerca del apogeo del centro del templo, de aquel paraíso de la luz, cada anfiteatro más recargado de gente, de encopetados danzantes poseídos por las carcajadas y las agudas risas de las damas, como trinos de pájaro, de miradas untuosas y extrañas que nos acosaban haciéndonos trepar más al cielo, en busca de algo indefinido, nuestra vista puesta abajo en la brillante pista inferior, donde el circo de la fiesta mundana ascendía en oleadas de sonido y color, intentando hipnotizar nuestra marcha para atraparnos sin remisión.

–¡Corred, no miréis abajo! –advertí, como el hijo de Harán, el sobrino de Abraham, aquel bíblico Lot hizo con su mujer, queriendo evitar que se transformase en estatua de sal.

Al poco, ondulados corredores en suaves pendientes se abrieron ahora ante nuestra algazara. Adelina, temeraria y alocada, muerta de risa, arrojando billetes a nuestro paso, a diestro y siniestro; a revuelo de corral, ¡pitas, pitas, gallinitas!; a vuelo de columbinas o de aleteantes bandadas de gorriones, ¡pío, pío, pío!; dejando un indicio, una pista inconsciente e irreflexiva para simular aquel cuento infantil donde se plantaba un rastro de miguitas de pan para no perder el camino de vuelta en el bosque. Entonces fuimos acompañados por un griterío ensordecedor, entrecortado con la música que en ocasiones entraba por inesperadas ventanas que se abrían a la espiral del “abalconado” patio interior, persiguiendo nuestra alegría, hocicando sobre nuestro dinero.

Así, corrimos y atravesamos, como rayos, los espontáneos salones que aparecían llenos de magia y repletos de atrayentes mesas colmadas de manjares, estancias poliformes abarrotadas de sonrisas malévolas impregnadas del único deseo de frenar nuestra huida, de detener nuestra carrera; ahora casi un vuelo de gráciles mariposas, luego unas larguísimas y flexibles zancadas de avestruces blancas o de gráciles gacelas; pero, siempre un desesperado intento de mi parte por alejarnos del vocerío cercano, próximo, inminente, amenazador.

–¡Vamos, no os detengáis! –me angustiaba contemplando la ingenuidad alocada de mi rémora–. ¡Adelina, Adelina... deja de tirar dinero, eso les enloquece, les da fuerza!

Pero ella reía y miraba con picardía a su María, que no acababa de comprender nada, enamorada de su ama; quizá, por extensión, también de mí y yo..., yo de ambas, yo de la vida que ahora nos sonreía, yo de mi Adelina y su tersura y de la ninfa que la adoraba, ¡viva Cuba! ¡Vivre la vie! ¡Vivre la France! Que locura, ¡viva la locura!

–¡Corre, Adelina, corre!

Y ni tan siquiera aquellos fastuosos dormitorios que aparecían por ensalmo y por los cuales cruzábamos como el viento en un desfiladero, ni tampoco aquellas estancias donde la enorme y mullida cama adoselada imbuida en brocados colgantes, cojines de raso y de seda, lograban detenerme.

–¡Esperad, no os vayáis, venid a mí, a mis cojines, a mis rasos, a mis mullidos almohadones y descansad, amaos encima de mí, haced el amor con fuego, con pasión y luego reposad las palpitaciones del himeneo! –nos gritaban las acolchadas bocas en nuestra imaginación, sin poder evitar que yo siguiera tirando con fuerza de mis dos ninfas, la mía y la sagrada: la sílfide, de rostro asombrado, de labios carnosos y sonrisa tímida y sensual, llena de perlas de nácar y caderas escurridas, casi las de un efebo trascendente y sensual.

Pero, aún había más trampas, todavía, tras recodos por pasillos esculpidos con suelos de mármol y paredes de alabastro, adornadas con espejos y tapices de Arabia, se abrían enormes aposentos donde refulgían las tersas superficies de piscinas rodeadas de fuentes de esencias y murmullos zalameros, los gestos de los eunucos y náyades atrapando nuestros deseos, las miradas de Adelina y María implorando mi clemencia, distrayendo mi atención de nuestro objetivo. Ahora ambas cubiertas sólo de transparentes velos desde los cuales afloraban sus formas, sus redondeces y los pechos grávidos de morenos y enhiestos pezones de mi Adelina y los tersos y levantados, de rosadas fresas puntiagudas de su María, de su privada fruta verde.

–¡Oh, mira... mira y huele! –me invocaba mi adorada llevando sus manos hasta mi cara después de haberlas sumergido en aquellas eternas fuentes de esencias y óleos perfumados, haciendo flaquear mis piernas, consiguiendo mermar la decisión de salvarnos y escapar de la hecatombe que ya presentía.

–¡No, Adelina, no... solamente son trampas! –gemía yo sin palabras mientras cerraba los ojos a la sensualidad infinita, al deseo de sus carnes, aquellas más mórbidas, aquellas más tersas.

Entonces, tras mi esfuerzo de voluntad, sus cuerpos volvían a estar vestidos de sus ropas, aunque sin saber cuales hubieron sido antes, pero aún y así corrimos de nuevo, ahora por uno de los recargados balcones de la estructura de geometría gaudiana, de los soportes floridos, de las columnatas rococó, de las vigas retorcidas como inmensas raíces de olivo de las que nacían las estalactitas de luz; abajo, mareante, la altura, el vértigo del iluminado hall y sus danzantes enanos, lejanos, pequeños e inconsecuentes desde el cielo, desde donde contemplábamos a las enjoyadas gentes y su brillo, su fuego desbordante de vida y pasión.

–¡Ay, señorito... que mareo! –escuché el acento de allende, la risa gorjeante y cantarina rellenando los espacios en mis oídos.

Pero entonces, de inmediato, surgió el retumbo, el sonido ciclópeo, la vibración, el puro surround que aparentaba nacer del suelo, de las barandas de tallados pasamanos, del mismísimo epicentro del cerebro y luego, aun, los escombros empezando a llover desde otros pisos superiores, desde otros cielos más lejanos y nosotros, amarrados como yedras, cayendo en un alarido insoportable. Cada vez más envueltos en pedazos de paredes, en trozos de balcones, en barandillas desgajadas, volando en un mágico descenso donde las piernas y los muslos de mis dos féminas caían resplandecientes frente a mis pupilas antes que sus vestidos y sus enaguas renacentistas, sus risas maliciosas atentas a mis ojos, las dos manos de María enlazadas a su cordón umbilical, mi Adelina querida, quien no me soltaba ni siquiera en este final del mundo.

–¡No os riáis! –gritaba yo despavorido, sin entender la incomprensión que emanaba de mis compañeras de vuelo–. ¡El edificio nos aplastará cuando lleguemos abajo! ¡Se derrumba, caerá todo sobre nosotros! –explicaba en el infinito planeo, sin recordar que antes seríamos nosotros los reventados contra el mármol de abajo, una explosión de vísceras sobre el fino suelo de Carrara, como se revientan tres sandías maduras cuando caen desde la Luna y llegan a la vida terrenal: el duro suelo.

–¡Pasad, pasad por aquí, no os detengáis! –gritó repentinamente nuestro emergido ángel guardián, una carnosa matrona que sujetaba aquel dintel aparecido tras nuestro aterrizaje fortuito sobre la red abandonada de algún saltimbanqui desconocido, un funámbulo del pasado, un salvavidas que como una tela de araña desdeñada nos había librado del choque funesto, una malla blanca en donde caímos y después rodamos envueltos entre abrazos inesperados, entre presiones escondidas y deseables, entre besos furtivos con sabor a melaza, la amenaza de la lluvia meteórica olvidada ante el sabor de la pasión.

–¡Bésala, bésala que hoy es Halloween! –decía pervertida mi Adelina empujándome sobre su criadita–. ¿Te gusta... eh, María, te gusta? –y estallaba en una larga carcajada mientras corríamos de nuevo tras nuestra salvadora por aquel retorcido pasillo, el estruendo del derrumbe total persiguiendo nuestra carrera, haciendo resbalar nuestros pies con el polvo que llegaba desde atrás en oleadas de presión.

Entonces, nuestra huida de aquel peligro intuido, pronosticado, de aquel terror sutil que poco a poco iba oscureciendo aquellas imágenes fastuosas, brillantes y llenas de alegría, se fue deslizando por claustros y pasajes, por angosturas y recovecos, nuestra salvadora olvidada en algún ángulo del camino, los rostros de Adelina y nuestra María, tensos y ensombrecidos.

Olvidados sin saberlo del reciente pretérito, descendimos y giramos y torcimos y saltamos peldaños de escaleras sombrías y llenas de mugre, iluminadas de tristes bombillas amarillentas, cada vez menos visibles, cada nuevo pasillo más menguadas de luz, hasta que en un último salto, impredecible, apareció el anden más cotidiano, más mundano y prosaico: la artería subterránea del pueblo, de los ataviados cada ocho de la mañana con sus monos, sus trajes ajados y vestidos raídos. Aquel ajetreo ruidoso donde el porcentaje de los “vaqueros”, los Lewis, los Jean y otros menos nominados de los obreros manuales, oficiales de talleres perfumados con Chanel de grasa y aceite, o de yeso y estuco, se imponían a los más encorbatados, a los oficinistas y los administrativos o los contables, estos que ya no usaban manguito y visera para asediar las cifras de los diarios de movimientos dinerarios, de los balances acusadores y traicioneros.

–¡Mirad, el metro! –sonreí aliviado, arrastrando al anden iluminado de azulada luz fluorescente a mis ninfas, al motivo de mi carrera, al impulso de mis pies y la atracción de mis ojos, que ahora las miraron con largueza agradecidos al buen fin de nuestro periplo por tanto infortunio tras tanta felicidad; justo como es la propia vida.

–¡Ahí está! –anunció Adelina, toda ella una sonrisa, toda ella una satisfacción ante el convoy que entraba ruidoso en la estación, despertando los “tran, tran” de los rieles, los “cratacran, cratacran” del cambio de agujas de la boca del negro túnel.

Aún el chirrido de los frenos y los soplidos de los tanques de aire a presión se esparcieron por el anden hasta ser dominados por el silencio espeso, el olor a letrina y aire retenido emanando desde el agujero negro del túnel, como un hálito perenne arrastrado por la succión de los vagones.

–¿Pero, porqué no abren las puertas? –grité airado, temiendo que el acceso a nuestra consecutiva huida no pudiera ser consumado, contemplando embobado el extraño “metro” totalmente pintarrajeado, diría tatuado centímetro por centímetro de enormes y aberrantes graffiti, todo el cerrado transporte cubierto de la lepra moderna, del mal entendido arte de los desafortunados y abandonados de cualquier Musa inspiradora, de los agitadores de botes de pintura a presión, de las sombras huidizas y furtivas de cualquier calleja, tantos de miradas ágiles, de rostros flacos y comisuras tensas, de nervios averiados a punto de la explosión ante un imperceptible sonido.

–¡Ay, qué este es el último y nos quedaremos aquí! –exclamó Adelina abrazándose a María, infundiéndome la idea del desastre, del peligro nuevo.

–¡Pues aquí nos atracaran! –gimió el deje cubano–. Y con todo ese dinero...

Pero yo, enfurecido y gritando de rabia con la fuerza de un huracán, comencé a dar patadas a las adornadas puertas de los cerrados vagones, viendo que su interior estaba vacío, que nadie atendía nuestro reclamo, pensando si no sería un tren ficticio, otra trampa de nuestro continuo espacio tiempo. Un tren sin viajeros ni conductor, sin nadie que nos abriese y nos llevase de allí, de aquel andén estrecho y largo, lleno de escupitajos y moqueros arrugados en los diedros, rematado en cada extremo por un ojo ovalado y negro por el que volaba rápido el aliento fétido y caliente del subterráneo.

–¡Oh, nos atracarán seguro! –añadió Adelina acurrucándose a mi lado y apretando a María contra mí, quizá entregándomela en un arrebato de altruismo, un sacrificio propio, una inmolación para que yo la salvase.

–¡Ay, ay... los demonios... vienen los monstruos! –señalaba la mano pequeña y trémula de la mucama hacia la embocadura de las escaleras por donde antes hubimos llegado a aquel encierro, a aquella trampa sin salida mientras el tren arrancaba con su “tran, tran”, “cratacran, cratacran” y se alejaba de mis patadas desesperadas.

–¡Oh, se va y esos... mira... aaaahhh! –gritaba mi amarrada a la vida sin soltar para nada a la sílfide.

–¡Pues tendremos que meternos en el coche! –gimió desesperada mi estrategia brotada de la imaginación más fértil, atento a la extravagancia aparecida a nuestro lado, mi fiel e inseparable automóvil, un reducto en el que cada uno se siente invencible, seguro y capaz, hasta que cualquier ruido inesperado te deja tirado en una comarcal sin tráfico, de noche y lloviendo.

Luego, en décimas de segundo, el conocido fortín, estuvo lleno. Mi Adelina, sin carné de identidad siquiera, en el asiento del piloto, de un conductor que no podría guiar el artefacto por aquel largo y extraño andén que ahora aparecía sin final, pero tan peligroso como una carretera de montaña pegada a un precipicio; la nereida de la Cuba de Fidel, sentada, más bien acurrucada, atrás, justo a la espalda de su poseedora y yo, yo de copiloto, como aquel de las carreras en la “tele” de los domingos, el que va guiando al ganador de la etapa con sus extrañas e incomprensibles palabras, escopetadas frases donde todas parecen terminar en aquel sufijo “¡ras!”.

–¡Ay, mi ama, que quieren entrar! –dijo la del mar antillano señalando la horrenda calavera descarnada, ataviada de larga y harapienta toga negra por la que salían entre flecos las huesudas manos, que con fuerza desmedida asieron la portezuela comenzando a agitarla zarandeando el auto con una violencia inusitada, coreada por el tropel de monstruos halloweenianos que se abarrotaban en la escalera luchando entre ellos para acceder al festín, a nosotros, los humanos manjares que nos oponíamos a ser devorados, o desmembrados, o rajados y masticados por aquellas bocas soeces y lascivas, babeantes.

–¡Oh, Adelina, esa bestia va a desgajar la puerta, agarraos! ¡Arranca, arranca ya, Adelina!

Pero Adelina y el auto eran tan incompatibles como la vida y la muerte y la cabina parecía ya tan frágil como un bote de remos en un tsunami mientras las alas de la Parca con su guadaña, los mil demonios incubos, súcubos y luciferinos, las parcas, los vampiros, brujas y demás muertos vivientes, nos rodeaban dando puñetazos en los cristales, en las puertas, en el techo, hasta que mi pensamiento se cumplió y la puerta saltó desencajada de sus goznes y de su cerradura. De inmediato, el repelente y babeante esqueleto entró atrás y se sentó al lado de nuestra María, quien comenzó a chillar con tanta fuerza como la sirena de una ambulancia; acosada y sobada y babeada y oprimida por la demoníaca figura, dotada repentinamente de cuatro o de ocho manos que entraban por allí y por allá, hurgando el terreno de lo privado, de lo sagrado, del patrimonio íntimo de la cubana.

–¡Ay, mi María, que se come a mi María! –me agarraba Adelina clavando sus bien cuidadas uñas en mi brazo, presa del terror más agudo, muerta de miedo y de celos al ver a su adorada acosada y pretendida por el esqueleto fosforescente, temiendo que la poseyese, que la hiciera suya y la arrastrase a algún nicho de un cementerio del averno.

Sin embargo, la furia con la que anteriormente hube pateado el insensible vagón del suburbano, surgió de nuevo y vuelto hacia atrás golpeé al nefando ser, que ahora se volvió hacia mí echando lumbre por sus ojos y babas hediondas por su boca, intentando morder mis puños, hasta que yo salté por encima del asiento y caí de rodillas sobre el centro de la batalla, acuciado por los gritos y blasfemias que coreaban la pelea desde el exterior. Luego, mis pies intentaron patear al huesudo infernal y con asombro, cuando de nuevo quise golpear con mis manos su calavera, esta se desvaneció en el aire y sólo un residuo de algo, algo parecido a un antifaz de tela quedó sobre el asiento al tiempo que María lloraba aliviada y se inclinaba hacia delante para besar a su Adelina, a mi Adelina.

–Pero, ¿dónde está esa mierda podrida? –indagué mirando alrededor levantando en mi mano la perdida careta, el extraño objeto blando y amorfo–. ¡Se ha ido...! –negué con ira ante la evidencia, despertando poco a poco, con mis dedos aferrando aún aquel señuelo, hasta que una de mis manos fue guiada por algún avezado instinto y pulsé la luz de la mesilla de noche.

–¡Oh, que locura! –murmuré arrodillado en la alfombrilla de la cama sobre el suelo, las mantas sacadas de su sitio por mis violentas patadas y mi otra mano, firme, levantando en alto, ante mi mirada imbuida de asombro, mi propia zapatilla, mi buena y cómoda amiga, algo amorfa, levemente olorosa y para nada resplandeciente ni amenazadora.

Medio desfallecido, en la frialdad del dormitorio y el silencio de las tres de la madrugada, sin esperar a más, tiritando de frío y riendo casi a carcajadas, tras arreglar ligeramente la ropa, me metí en la cama, atacado de la risa; mi corazón golpeándome el pecho como si hubiera corrido los cien metros libres, mi cuerpo acometido de los síntomas de la pelea, el reflujo y el influjo del sueño aún rezumando desde mi subconsciente, empapando mis neuronas y dejándome ser feliz al recordar cada uno de los pasajes ¿vividos?

–¡Ay, Adelina, María, volved a mi sueño que ya no están los monstruos! –pensé mientras me adormecía sin que mi cerebro quisiese recompensarme con la presencia etérea y carnal de mis amantes.

oOo

Por Manolo Madrid

Del libro de sueños 'Fantasías de Halloween'

Derechos de Autor ZA-18-08

Microcuento de Fantasías de Halloween

2010-09-14T16:00:00.001-07:00

Microcuento del Prólogo del libro:

'Fantasías de Halloween'

___________________________

¡Toc, toc!

–¡Pasa...!

–¿Pero, no me preguntas quien soy?

–No me hace falta. Ya veo que tu sombra es alargada y el brillo de la guadaña refleja la Luna que traspasa mi ventana...

_________________________________

De Manolo Madrid

Del libro de Sueños "Fantasías de Halloween"